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训练场上，尘土飞扬。
孙尚香站在点将台上，手按剑柄，望着台下那些新兵。
他们已经练了三天，从早到晚，从黎明到深夜。
刀枪声、喊杀声、脚步声混成一片，震得人耳朵疼。
新兵们光着膀子，汗珠子砸在地上，啪啪响。
有人手磨破了皮，血顺着刀柄往下流，没停。
有人摔倒了，爬起来，拍拍土，继续冲。
有人累得腿软，跪在地上，旁边的老兵一脚踹过去：“起来！战场上谁扶你？”
那人咬着牙站起来，又冲。
孙尚香吼了一声：“再练！”
声音沙哑，但很响。
新兵们咬着牙，继续冲杀。
刀砍在木桩上，笃笃笃。
枪刺在靶子上，噗噗噗。
木桩裂了，换一根。
靶子碎了，换一个。
她的眼睛熬红了，嘴唇干裂，但她的背挺得很直，手按着剑柄，像一尊石像。
陈远站在场边，看了一会儿。
他穿着玄色的常服，腰间别着张辽的佩剑。
风吹过来，把衣袍吹得猎猎响。
他走到台下，喊了一声：“停下。”
孙尚香转头看他，眉头皱着。
“陛下，还没练完。”
“够了。”
陈远走上台，站在她面前。
他看着她熬红的眼睛，“你这么玩命的训练，是现在就让他们去送死吗？”
他的声音不大，但每个字都像钉子，钉进她心里。
孙尚香愣住。
她的脸涨红了，嘴唇抿成一条线，腮帮子鼓起来。
“难道就这么等着？”
她的声音拔高了，带着火气，带着委屈，带着这些天压在心里所有的不甘。
陈远看着她，没生气。
他伸出手，指着台下那些新兵。
他们还在喘气，有的蹲在地上，有的撑着膝盖，有的躺平了。
他们的手在抖，腿在抖，浑身在抖。
但他们还活着。
“你的兵练好了吗？粮草够了吗？情报摸清了吗？”
他一连问了三个问题，每个问题都像一记闷锤，砸在她胸口。
孙尚香张了张嘴，想说什么，又咽回去了。
她低头看着自己的剑，剑鞘上的划痕一道一道的，有的深，有的浅，像她心里的疤。
她想起那些死在南洋的弟兄，想起那些没来得及救的伤员，想起张辽的遗书。
她的牙咬着，咬得咯咯响。
她解下剑，摔在地上。
剑弹了一下，滚到台边，停住。
她转身就走，靴子踩在木板上，咚咚咚，每一步都很重。
云岚站在场边，看见孙尚香摔剑而去，跟上去。
她穿着素色的衣裙，头发用木簪别着，跑起来裙摆飘着。
她追到训练场外的空地上，拉住孙尚香的胳膊。
“尚香，陛下说得对。”她的声音很轻，像哄孩子。
孙尚香停下脚步，低着头，肩膀在抖。
她的眼眶红了，眼泪在眼眶里打转，没落下来。
她咬着嘴唇，嘴唇咬得发白，血珠子渗出来。
“我知道……但我就是咽不下这口气。”
她的声音发哽，像被什么东西堵住了。
云岚伸出手，轻轻拍着她的背。
一下一下的，很轻，很慢。
“咽不下也得咽。现在冲出去，送死的是你的兵。你忍心吗？”
孙尚香咬着嘴唇，不说话了。
她站在那里，风吹乱了她的头发。
她想起那些新兵的脸——年轻的，稚嫩的，还没上过战场的。
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他们叫她将军，他们信她，他们把命交给她。
她闭上眼，深吸一口气。
她转身走回训练场。
她走到台边，弯腰捡起剑，把剑上的灰擦干净，重新挂在腰间。
她走上台，面对那些新兵，吼了一声：“再来！”
声音沙哑，但很响。
新兵们又冲起来了，比之前更狠。
刀砍在木桩上，木屑飞溅。
枪刺在靶子上，靶子裂了。
有人累得腿软，跪在地上，爬起来继续冲。
孙尚香站在台上，手按着剑柄，望着他们。
她的眼睛还是红的，但眼里的火没灭。
……
书房。
太子陈寰跪在陈远面前，背挺得很直。
他穿着素色的袍子，腰间别着一柄短剑，剑鞘是新的，磨得发亮。
他的脸还带着稚气，颧骨还没长开，下巴还是圆的。
但他的眼睛很亮，像他父亲年轻时那样，像两团烧着的炭。
“父皇，儿臣愿领兵出征。”他的声音很稳，没有一丝颤抖。
陈远坐在案前，手里握着笔。
他看着儿子，看着他眼里的火，看着他抿紧的嘴唇，看着他挺直的脊背。
他仿佛看见了年轻的自己——那个在希望镇起兵，一无所有却敢跟天下叫板的自己。
那个在破草房里，对着光幕发誓要建一座城的人。
他沉默了很久，久到陈寰以为他不会开口了。
“你还小。”陈远的声音很轻，像叹息。
陈寰抬起头，看着父亲。
“不小了，父皇十几岁就上阵了。”
他跪得笔直，膝盖磕在地上，一动不动。
陈远放下笔，靠在椅背上。
椅子吱呀一声，他闭上眼睛，又睁开。
他苦笑了一下，笑得很轻。
“那是没办法。朕希望你多读几年书。”
他伸出手，指了指案上那堆书，堆得像小山。
“书读好了，才能治天下。”
陈寰跪着往前挪了一步，膝盖在石板上磨了一下。
“父皇，读书救不了国。”他的声音从喉咙里挤出来，“现在林牧在打我们，兄弟们在前线流血，儿臣在后方读书，读得进去吗？”
他的眼眶红了，但没哭。
陈远愣住了。
他看着儿子，看着他那张还带着稚气的脸。
他忽然笑了，笑得很轻，嘴角弯了一下。
“你比你爹还倔。”
陈寰磕了三个头，额头磕在地上，咚咚咚，每一下都很重。
“父皇，儿臣不求上阵杀敌，只求参与军务。搬弹药、运粮草、守城头——什么都行。”
陈远站起来，走到窗前，推开窗户。
风吹进来，很凉。
他望着窗外那片灰蒙蒙的天，望了很久。
天边有一抹红，不是晚霞，是火光。
他攥紧拳头，又松开。
他转过身，走到陈寰面前，蹲下来，扶住他的胳膊。
他的手很有力，把陈寰从地上拽起来。
“好。你参与军务，但不许上阵。”
陈寰抬起头，眼眶红了，眼泪在眼眶里打转。
“儿臣遵命。”
陈远伸出手，摸了摸他的头。
头发很硬，扎手，像他小时候一样。
“去吧。去找你母后，让她给你安排。”
陈寰站起来，抱拳，甲叶哗啦响。
他转身大步走出书房，靴子踩在石板上，嗒嗒嗒，很急。
他的背影很直，像一杆枪。
陈远望着那扇关上的门，望了很久。