三十步，说远不远，说近不近。

    

    刚好够一个八极拳宗师在巔峰时期一个箭步衝到面前。

    

    也刚好够一个炼炁士在对方衝到之前拔剑、出剑、收剑。

    

    向明靠著老槐树，左手攥著一把从怀里摸出来的止血粉。

    

    一路奔波，先前准备的止血粉早已用完。

    

    手里这袋是他从路边一具尸体上摸来的，装在一个皱巴巴的牛皮纸小袋子里，袋子上印著云南白药四个红字。

    

    底下还有一行小字。昆明製药厂出品，1963年10月。

    

    纸袋子已经被血浸透了，边缘软塌塌的，一捏就往外渗暗红色的药浆。

    

    大长老把纸袋子囫圇著按在右肩断口处，药粉混著血痂和泥垢，在伤口上糊了一层黏糊糊的东西。

    

    疼。

    

    钻心的疼。

    

    但他不敢鬆手。

    

    虽然大长老已经不打算再跑了，但至少在被弄死之前，他还不想自己失去所有反抗能力。

    

    无论如何，好歹先前也是一人之下万人之上的存在。

    

    这样死去太难看了。

    

    他这辈子什么都可以不要，唯独这张被江湖人敬仰了几十年的面子。

    

    大长老说什么也要保住。

    

    腊月的天亮得晚，这会儿大概刚过卯时。

    

    四九城的腊月，卯时的天还是黑的，但那种黑已经不是半夜那种伸手不见五指的黑了，而是开始掺进了一点极淡的灰蓝色，像是有人在墨汁里滴了一滴清水。

    

    大长老咳了一声。

    

    喉咙里，不自觉的涌上来一股腥甜味。

    

    他偏过头，把嘴里的血沫子吐在旁边的枯草上。

    

    血沫在灰蓝色的晨光里几乎是黑色的，里面混著几块细碎的黑色颗粒，不知道是淤血还是內臟碎片。

    

    大长老用袖子擦了擦嘴角。

    

    袖子早就脏得看不出本来的顏色了，上面有血、有泥、有涵洞里蹭的污水，还有方才从止血粉袋子上沾的药浆。

    

    这一擦，反而在嘴角又抹上了一道污渍。

    

    “你来啦”

    

    大长老声音沙哑得不像话。

    

    每吐出一个字，胸腔就得起伏一下，胸腔一起伏，断裂的肋骨就互相摩擦，发出一种让人牙酸的细微声响。

    

    但他的语气却很平静。

    

    平静得不像是一个被追杀了小半夜、断了一条胳膊、浑身是伤的亡命徒。

    

    倒像是胡同口下棋的老头，看见熟人来棋盘前坐下，隨口打了个招呼。

    

    高顽没有回答。

    

    他把剑从右手换到左手，又从左手换回右手。

    

    像是在做一件跟战斗毫无关係的事情。

    

    他静静看著对面那个靠在老槐树上的老人。

    

    从四合院到现在，他从一个被全院欺凌的冤种，变成一个手上沾了不知多少条人命的杀神。

    

    易中海跪在地上求他救命的时候，他没心软。

    

    阎解成哭著打感情牌的时候，他也没心软。

    

    祝融烈拼死一击的时候，他更没心软。

    

    但此刻，站在这片被炮火摧残得满目疮痍的林子里，看著对面这个断了一条胳膊、浑身是血、却还在强撑著站直的梟雄，高顽心里忽然涌上来一股很奇怪的感觉。

    

    不是怜悯，不是同情，更不是原谅。

    

    是一种像是一个长途跋涉的旅人，终於走到了终点，却发现自己並没有想像中那么兴奋。

    

    很复杂。

    

    四九城这场战斗死了那么多人，却结束得如此荒谬。

    

    那位局长强大得如同人形核弹一般，让人提不起任何任何反抗的欲望。

    

    打又打不过，活又活得久。

    

    难怪他们会害怕，会选择鱼死网破。

    

    大长老笑了一下。

    

    那笑容很淡。

    

    嘴角只扯起一个极细微的弧度，脸上的肌肉几乎没动。

    

    但那笑容里没有嘲讽，没有愤怒，没有不甘，甚至没有苦涩。

    

    只有一种很奇怪的、像是卸下了千斤重担之后的轻鬆。

    

    “真是后生可畏。”

    

    他把后面四个字说得很慢，一个字一顿，像是在品一杯陈年的老酒。

    

    酒是烈酒，入喉辛辣，但回味悠长。

    

    大长老这辈子，除了民俗局局长和他们教主以外没服过谁。

    

    不是他不讲道理，是他从小在津门码头扛大包长大的，十岁拜入八极拳门下，二十三岁出师，三十五岁打死上一任阳支大长老取而代之，四十岁把八极拳练到七十二条神纹的大成境界。

    

    这一路走来，他靠的全是自己的拳头。

    

    他不信命，不信神，只信自己。

    

    但他似乎有了一些动摇。

    

    “老朽活了五十三年，见过不少惊才绝艷的人物。”

    

    “你们民俗局的吴敌算一个，当年正一道那个一剑破万法的老道士算一个，还有几个早就入了土的，不提也罢。”

    

    “但像你这样年轻就有这般心计与实力的，老朽还是头一回见。”

    

    说到这里他忽然停下来，用左手撑著树干，把自己往上挪了挪。

    

    动作很慢，每挪一寸，断臂的伤口就在粗糙的树皮上蹭一下，疼得他额头上的青筋突突地跳。

    

    但他还是坚持著把自己挪到了一个稍微舒服点的位置，脊背靠著树干，腰杆挺直了一些。

    

    他不想瘫在地上。

    

    他是白莲阳支的大长老。

    

    是八极拳宗师。

    

    是江湖上排名第二的高手。

    

    就算要死，也得站著死，靠著树死，绝不能像条野狗一样瘫在烂泥里死。

    

    高顽看著他做完了这一切，看著他喘了好一会儿才平復呼吸然后才开口。

    

    “想不到你跑得还挺快。”

    

    声音不大。

    

    在这片死寂的林子里，却每一个字都清清楚楚地钻进了大长老的耳朵里。

    

    大长老点了点头，並不在意高顽是嘲讽还是陈述事实。

    

    “不快不行。你们那位山取副局长，追人的本事號称天下无双。”

    

    “这门功夫据说有几百年了，从明朝那会儿，他祖宗就在山里头追那些逃兵和土匪。”

    

    “老朽这条命要不是还有点用，刚才在涵洞口估摸著就已经交代了。”

    

    大长老一边说，一边用左手在怀里摸索著。

    

    摸索了好一会儿，从怀里掏出一个皱巴巴的烟盒。

    

    看包装是大前门的，纸壳已经被汗水和血水浸得软塌塌的，里面的烟断了好几根。

    

    他挑了半天，挑出一根还算完整的，叼在嘴里，又摸出一盒火柴。

    

    火柴是那种最便宜的白头火柴，盒子上印著四九城火柴厂几个字，侧面划火柴的磷皮已经磨得快没了。

    

    想来也是从哪个倒霉蛋身上顺的。

    

    不然以这位大长老的身份，根本不屑用这种地摊货。

    

    他把火柴在鞋底上划了一下，没著。

    

    又划了一下，还是没著。

    

    划到第三下的时候，嗤的一声，一朵豆大的火苗在黑暗中亮了起来，照亮了大长老那张满是血污和疲惫的脸。

    

    他凑著火苗把烟点著，深深吸了一口。

    

    烟雾从鼻孔里喷出来，在灰蓝色的晨光里像两条灰白色的小蛇，慢慢散开。

    

    大长老闭上眼睛，像是在享受这辈子最后一根烟。

    

    “想知道什么，问吧。”

    

    他把这最后两个字说得很轻，轻到几乎像是嘆息。

    

    但那双浑浊的老眼里，却没有恐惧，没有乞求，只有一种近乎麻木的坦然。

    

    那是一种愿赌服输的坦然。

    

    从吴敌宛若天神一般降临的那一刻开始。

    

    大长老就知道他们输定了。