“老头子，医生说那个囊肿小问题，过两天就能出院。”

    

    李素华把削好的苹果切成小块，插上牙签，递到陆建国嘴边。

    

    陆建国咬了一口，嚼得很慢，咽下去。

    

    “我说没事吧，你非要住院。”

    

    他笑着，看着李素华，眼神里有种说不清的东西。

    

    陆远站在门口，看着这一幕，喉咙像被什么东西堵住了，喘不上气。

    

    他深吸一口气，推门进去。

    

    陆建国看见他，眼睛一亮，招手：

    

    “儿子，过来。医生说什么了？是不是没啥大事？”

    

    陆远走过去，在床边坐下。

    

    他握了握父亲的手，那只手还是热的。

    

    “嗯，小问题。囊肿，良性的，过几天就能出院。”

    

    他笑着说，笑得眼眶有些酸。

    

    陆建国拍了拍他的手背：“我就说嘛，我身体好着呢。你妈非让我住院，瞎操心。”

    

    李素华在旁边没说话，低头削苹果。

    

    但陆远看见，她手里的苹果皮断了。

    

    陆远在病房里坐了半小时，陪父亲聊天。

    

    聊晚星在幼儿园画的画，聊小星辰会叫爷爷了，聊院子里的桂花今年开了几茬。

    

    陆建国听着，笑，点头，偶尔插两句嘴。

    

    “你小时候啊，也喜欢在桂花树下玩，有一次爬到树上不敢下来，我在

    

    陆远笑了：“您还记着。”

    

    陆建国说：“你的事，我都记着。”

    

    离开病房时，陆远在走廊里站了一会儿。

    

    他靠在墙上，仰着头，盯着天花板。

    

    灯管嗡嗡响，像某种不知疲倦的倒计时。

    

    他拿出手机，给于晚晴发了一条消息：“确诊了，晚期。”

    

    于晚晴秒回：“我马上到。”

    

    他看着那四个字，把手机攥在手心里，攥得发烫。

    

    ……

    

    陆远把自己关在办公室里，打了整整一天的越洋电话。

    

    MDAderso，梅奥诊所，东瀛国立癌症研究中心，英国皇家马斯登医院。

    

    他动用了这些年积累的所有人脉，请了全球最顶尖的胰腺癌专家远程会诊。

    

    结果如出一辙——晚期，转移，无法手术，放化疗效果有限，中位生存期三到六个月。

    

    李沫把会诊报告放在桌上，厚厚一沓，每一页都是英文，每一页的结论都差不多。

    

    陆远翻到最后一页，合上，靠在椅背上。

    

    窗外，远望大楼的灯还亮着，心晴健康的logo闪着绿光。

    

    一切都还在运转，但他觉得世界已经停了。

    

    手机震了一下，是推特的推送。

    

    马斯克发了一条新推文：“听说有人想用AI治癌症？祝好运。”

    

    配图是Neuralik的芯片，银白色的，比指甲盖还小，上面刻着密密麻麻的电路。

    

    评论区瞬间炸了。

    

    “人家父亲病了，你阴阳怪气？”

    

    “马斯克，你还有人性吗？”

    

    “Neuralik的猴子死了几只了？”

    

    三分钟后，推文被删除。

    

    但截图已经传遍全网。

    

    王凯旋拿着手机冲进来，脸色铁青：“远哥，你看这孙子……”

    

    陆远瞥了一眼，把手机还给他，没说话。

    

    他站起来，走到窗前。

    

    窗外是万家灯火，每一盏灯后面都有一个故事。

    

    他的故事，快要翻到最痛的一页了。

    

    于晚晴推门进来，手里端着一杯热茶。

    

    她走到他身边，把茶放在桌上，然后从身后抱住他。

    

    她的脸贴在他背上，声音很轻，但很稳：“我们一起想办法。不管多难，我都在。”

    

    陆远握住她的手，她的手很暖。

    

    他转过身，看着她。

    

    她的眼眶红了，但没有哭。

    

    “我想好了，”陆远强颜欢笑，“采用靶向加免疫加化疗的联合方案。医生说起码还有15%的希望。”

    

    于晚晴点头：“那就试。”

    

    ……

    

    病房的窗开着一条缝，晚风把窗帘吹起来，像一只轻轻挥动的手。

    

    陆远站在床边，手里攥着那份诊断书，攥了很久，纸都皱了。

    

    于晚晴站在他身后，没有说话，只是把手轻轻放在他背上。

    

    他深吸一口气，在床边坐下。

    

    陆建国正靠在床头看手机。

    

    屏幕上是晚星在幼儿园表演的视频，声音外放着，奶声奶气地唱了一首儿歌。

    

    他嘴角带着笑，手指在屏幕上轻轻划，看了一遍又一遍。

    

    陆远叫了一声“爸”，声音有些干涩。

    

    陆建国抬起头，看见他手里的纸，笑容慢慢收了起来，但眼神没有慌。

    

    “说吧，我得的到底是什么病？”

    

    陆远张了张嘴，那些准备了很久的话堵在喉咙里，一个字都吐不出来。

    

    陆建国看了他一眼，然后把手机放下，摘下老花镜，用袖口擦了擦镜片，又戴上。

    

    “是不是治不了啦？”

    

    他问得很直接，像在说一件跟自己无关的事。

    

    陆远的眼眶一下子红了，低下头，点了点。

    

    病房里安静了。

    

    陆建国沉默了一会儿，然后笑了。

    

    那种笑，不是苦笑，不是强撑，是那种看透了很多事之后、什么都不在乎的笑。

    

    “我猜到了。”他伸手，拍了拍陆远的手背，“胰腺上的毛病，哪有小问题。你妈不懂，我还不懂？”

    

    陆远抬起头，看着他。

    

    父亲的眼角有泪光，但没有流下来。

    

    “我今年七十六了，活够了。你爷爷三十八走的，你姥爷五十二走的，我都比他们多活了几十年。值了。”

    

    他顿了顿，看着窗外那棵光秃秃的梧桐树。

    

    “就是有点舍不得。舍不得你妈，舍不得你，舍不得小雨，舍不得那两个小的。”

    

    陆远握住他的手，那只手瘦了，骨节突出，但还有力。

    

    “爸，我们还在治。靶向加免疫加化疗，医生说还有15%的希望。”

    

    陆建国看着他，目光很柔。

    

    “儿子，你不用骗我。我这辈子，什么没见过？能多活一天是一天，多活一天赚一天。治，我配合。但你也别太拼，公司那么多人指着你吃饭呢。”

    

    陆远的眼泪终于掉下来。

    

    他把脸埋进父亲的手心里，肩膀一抽一抽的，没有哭出声。

    

    陆建国用另一只手轻轻拍着他的背，像小时候哄他睡觉那样。

    

    “好了好了，多大的人了，还哭鼻子。”

    

    他笑了，笑着笑着，眼角那滴泪终于滑下来，流进耳朵里。

    

    李素华站在门口，手里端着一碗汤，汤已经凉了。

    

    她没有进去，靠在门框上，捂着嘴，泪流满面。

    

    陆小雨从后面走过来，看见母亲在哭，又看见病房里的父亲在拍哥哥的背。

    

    她什么都没说，只是轻轻抱住母亲。

    

    那天晚上，陆远在走廊里坐了很久。

    

    于晚晴陪着他，两个人靠着墙，谁也没说话。

    

    病房里，陆建国已经睡了。

    

    床头柜上，摆着晚星画的那幅画——爷爷站在火箭旁边，笑得很大声。