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    战枫转过身，走到白凌雪身边。

    白凌雪站在那里，看着这一切，脸上的表情很复杂。

    她没有同情萧林，也没有觉得战枫做得过分。

    她只是觉得，这一切本可以不发生的。

    如果萧林没有在拍卖会上说那句话，如果萧林没有带人来堵他们，如果萧林刚才没有说那些话——这一切都不会发生。

    但萧林做了，所以萧林承担了后果，就这么简单。

    战枫拉起白凌雪的手，两个人朝巷子另一头走去。

    走了几步，战枫停下来，没有回头，只是侧了侧脸，声音从巷子那头飘过来。

    “对了，那幅画，不要在想着打主意了，否则你会容易没命。”

    脚步声渐渐远去，越来越轻，越来越远，最后消失在巷子尽头。

    萧林跪在地上，一动不动。

    夜风从巷子里灌进来，吹在他身上，冷得他打了个寒噤。

    他的脸肿得厉害，眼睛都快睁不开了。

    他的嘴里还在流血，一滴一滴地落在地上，落在他的膝盖前面。

    他的双手撑在地上，手指深深地嵌进泥土和碎石里，指甲盖翻了两个，血淋淋的，但他感觉不到疼。

    他就那么跪着，跪了很久。

    然后他慢慢地抬起头，看着巷子尽头。

    那里空荡荡的，只有路灯昏黄的光照着空无一人的街道。战枫和白凌雪已经走了，走得干干净净，连个背影都没留下。

    萧林的眼睛里满是血丝，瞳孔深处有一团火在烧。

    那不是刚才那种被逼到绝路之后的绝望，而是一种新的东西。

    仇恨。

    刻骨的、噬心的、不死不休的仇恨。

    萧林慢慢地站起来。

    这个动作他用了很久，久到他的膝盖已经麻木了，久到他的腿已经不听使唤了。

    他扶着墙，一点一点地站起来，站直了之后，整个人晃了两下，差点又摔倒。

    他咬着牙，稳住身体，低头看着自己的狼狈样子。

    西装上满是血和土，衬衫领口皱巴巴的，皮鞋上全是泥。

    他的手在流血，他的脸肿得不成样子，他的嘴里缺了一颗牙。

    他萧林，活了二十五年，从来没有这么狼狈过。

    他的右手慢慢攥紧，攥成了一个拳头，指甲嵌进掌心里，刚刚翻掉的指甲盖又渗出了血，但他没有松手。

    他把拳头举起来，举到最高处，然后猛地砸了下去。

    “砰！”

    拳头砸在水泥地上，发出一声闷响。

    地面上的碎石硌进了他的皮肉里，鲜血从指缝间渗出来，但他感觉不到疼。

    因为心里的疼，比手上的疼重一万倍。

    他跪在地上，不是他想跪，是他的腿撑不住了。

    他的拳头还按在地上，血从拳头的缝隙里流出来，在水泥地上汇成一小滩。

    他的额头抵在地上，牙齿咬得咯咯响。

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    “战枫……”萧林从牙缝里挤出这两个字，声音沙哑得像砂纸磨过石头，“战枫……我要你死……我一定要你死……”

    他趴在那里，大口大口地喘气。

    夜风吹过来，吹动他凌乱的头发，吹干他脸上的泪痕和血迹。

    巷子里那些黑衣大汉还在呻吟，有的已经挣扎着坐起来了，有的还躺在地上装死。

    没有人敢过来扶他，没有人敢看他。

    过了很久，萧林才慢慢撑起身体，靠在墙上。

    他的手在抖，但他的眼神已经变了——从刚才的恐惧、屈辱，变成了一种冰冷的、沉静的、像刀子一样的锋利。那是仇恨淬炼出来的锋利。

    他从口袋里掏出手机。

    手机屏幕碎了，但还能用。

    他用还在流血的手指划开屏幕，在通讯录里找到一个号码，拨了出去。

    电话响了两声，接通了。

    “小林子？”电话那头传来一个中年男人的声音，低沉，浑厚，带着一种久经沙场之后才会有的沉稳和从容，“怎么了？拍卖会结束了？画拍到了吗？”

    萧林张了张嘴，想说话，但喉咙像被什么东西堵住了，只发出一声沙哑的呜咽。

    电话那头沉默了一瞬。

    那个中年男人的声音变了，变得警觉，变得冷厉。

    “小林子？出什么事了？”

    萧林深吸了一口气，用尽全身的力气，压住了喉咙里的哽咽，他的声音在抖，但他咬着牙，一个字一个字地说出来。

    “叔叔……我被人打了。”

    电话那头沉默了三秒。

    三秒钟里，萧林能听见叔叔的呼吸声，从平稳变得粗重，从粗重变得压抑，像一头被激怒的野兽在压抑着咆哮。

    “谁？”萧剑海的声音很低，低得像暴风雨来临前的闷雷，“谁打的？”

    “一个叫战枫的人。”萧林说，声音里带着恨意，“华夏人，二十多岁，没什么背景，他抢了我要的画，我带人去找他理论，他打了我的人，打了我，叔叔，他打了我，他抽我巴掌，让我跪下，我跪了，叔叔，我跪了。”

    说到最后两个字的时候，萧林的声音终于没忍住，带上了一丝哭腔。

    电话那头传来一声脆响，像是手机被攥紧了的声音，然后是椅子被推开的声音，脚步声，有人在喊“备车”。

    “你在哪里？”萧剑海的声音冷得像冰，每个字都像是从牙缝里挤出来的。

    “巨腾大厦后面的巷子。”萧林回道。

    “有没有受伤？严不严重？”

    萧林低头看了看自己满身的血，肿得不成样子的脸，还在流血的拳头。

    他想说“严重”，但话到嘴边，变成了，“我没事。”

    “待在那里别动。”萧剑海的声音里带着一种不容置疑的命令感，“我马上带人过去。二十分钟。”

    电话挂断了。

    萧林把手机从耳边拿下来，看着碎掉的屏幕。

    屏幕上的裂纹像蛛网一样，中心是一个深深的凹坑——那是他刚才拳头砸地的时候，手机在口袋里被压碎的。

    他盯着那些裂纹看了几秒，然后把手机收起来，重新靠在墙上。

    夜风还在吹，巷子里的灯还在亮。

    萧林闭上眼睛，深深地吸了一口气。空气里有血腥味，有汗臭味，有墙角的尿骚味，有远处飘来的拉面馆的香味。

    这些味道混在一起，像他此刻的心情一样，复杂得理不清。