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    谢危病了，一夜白头，御医说他心病难愈陷入了梦魇，药石无医。

    未免朝野震荡，对外只说染了风寒。

    谢危毕竟是燕临的表哥，燕牧是他舅舅，算是他在这世上最亲近的人。

    “这到底是怎么了？是不是寒症又加重了？”燕牧得知后在他床前来回踱步，十分焦急。

    外人只知他有幼年落下的病症——寒症，稍亲近些的则知他备受离魂症的折磨。

    只是此刻的他确实是梦魇了，梦太美，他不愿醒来。

    梦中。

    他睁开眼。

    入目是一架素色的帐子，质地柔软，带着皂角清淡的气息。窗外有鸟鸣，不是笼中鸟那种细弱的、讨好的叫声，而是山野间自在的、嘹亮的啁啾，一声接一声，像在吵架，又像在唱歌。

    他躺了一会儿，才慢慢坐起来。

    身下的床榻不算名贵，木料寻常，做工却精细，每一处接缝都打磨得光滑妥帖，是有人花了很多心思亲手做的。床头的小几上搁着一只粗陶瓶，插着几枝野桂花，金黄的花粒密密匝匝地攒在一起，甜丝丝的香气在晨光里静静地浮着。

    他披衣起身，推开窗。

    晨雾还未散尽，远山如黛，近水含烟。一条小溪从山脚流过，水声潺潺，清可见底。院子里种着几畦菜，萝卜和白菜长得正好，叶子上的露水在朝阳里闪闪发亮。篱笆墙边一丛翠竹，风过时沙沙作响，像谁在低声说话。

    在梦里，他与姜雪宁远离尘嚣隐居，这是他们隐居的第四年。

    “先生醒了？”

    身后传来一个轻柔的声音，带着刚睡醒的微微沙哑，像掺了蜜的温水。

    谢危转过身。

    姜雪宁站在卧房门口，披着一件豆青色的外衫，长发散在肩后，还未梳起。她怀里抱着一个约莫两岁的小丫头，那孩子正把脸埋在母亲肩窝里，睡得口水都流了出来，小嘴一张一合的，像是在梦里吃着什么好东西。

    另一只手牵着一个四五岁的小男孩，眉目清俊，一双眼睛乌溜溜的，正仰着脸看他，奶声奶气地喊了一声：“爹爹。”

    谢危走过去，弯腰将儿子一把抱了起来。小男孩咯咯笑着搂住他的脖子，小短腿在半空中蹬了两下，软乎乎的脸蛋蹭着他的下巴。

    “昨夜睡得好不好？”谢危问他。

    “好！”小男孩声音响亮，“妹妹尿床了。”

    姜雪宁怀里的那个小丫头仿佛听见了有人在说她，不满地哼唧了两声，把脸往母亲怀里拱了拱，又沉沉睡去。姜雪宁低头看了她一眼，无奈地笑了笑，那笑容里没有半分不耐，全是柔软的、满得要溢出来的宠溺。

    “你又梦到什么了？”她抬头看谢危，目光落在他脸上，忽然微微一顿，“你眼睛怎么红了？”

    谢危愣了一下，下意识地偏过头去，将脸藏在儿子的脑袋后面，声音闷闷的：“没有。风吹的。”

    他最近总是做梦，梦到别人在唤他醒来，好像还有宁二的声音。可宁二分明与他成婚四年了，且一直在他身边。

    虽如此，他仍觉得心慌。

    姜雪宁看了他一眼，没有追问，只是弯了弯嘴角，抱着女儿走过去，在他肩头轻轻靠了靠。她的发顶蹭着他的下颌，带着淡淡的桂花油的味道，温暖而妥帖。

    “今日想吃什么？”她问。

    “你做什么我吃什么。”

    “那就吃粥。昨天腌的小黄瓜可以吃了。”

    “好。”

    这就是他们的日子。

    没有朝堂，没有权谋，没有算计，没有杀伐。只有清晨的鸟鸣，黄昏的炊烟，溪水边的捣衣声，和孩子咯咯的笑声。日复一日，平淡得像一杯白水，可谢危觉得，这杯白水比他喝过的任何琼浆玉液都甜。

    早饭摆在了院子里的石桌上。

    小米粥熬得浓稠金黄，小黄瓜腌得脆嫩爽口，一碟水煮蛋，一盘新蒸的桂花糕，简简单单，满满当当。姜雪宁把小女儿放在特制的木椅里，那孩子醒了，正用两只小手抓着木椅的扶手，嘴里咿咿呀呀地叫着，口水顺着下巴往下淌。

    “娘！娘！”她喊得含糊不清，但声音洪亮得很。

    “叫爹爹。”姜雪宁纠正她。

    “娘！”

    谢危忍不住笑了。他伸手将那孩子从木椅里抱出来，放在膝上，用小勺子舀了一点粥，吹了又吹，试了温度才喂到她嘴边。那小丫头嘴一张，含住了勺子，咕嘟一声咽了下去，然后张开嘴等着下一口，像一只等着喂食的雏鸟。

    “爹爹。”谢危教她。

    “哒哒。”她含着一口粥，含糊地回应。

    谢危的眼眶又有些发酸，他垂下眼，用指腹轻轻擦去女儿嘴角的米粒。那孩子的皮肤嫩得像剥了壳的鸡蛋，温热的、软乎乎的，贴着他的手指，像一团小小的、会呼吸的云。

    小男孩坐在对面，正用小勺子笨拙地自己喝粥，喝得满下巴都是米汤。姜雪宁拿帕子给他擦脸，他乖乖地仰着脸，等擦完了又低下头继续喝，认认真真的模样，像在做一件顶重要的大事。

    谢危看着他们，心里忽然涌起一阵巨大的、几乎要将他淹没的幸福。

    那幸福感来得太猛烈了，猛到他的指尖都在微微发抖。他抱着女儿的手收紧了些，那孩子被勒得哼了一声，他赶紧松开，低头亲了亲她的额头，把脸埋在她柔软的头发里，深深地吸了一口气。

    “先生？”姜雪宁察觉到了他的异样，放下帕子，疑惑地看着他，“你今日怎么了？”

    谢危抬起头，看着她。

    晨光从她身后照过来，将她的轮廓镀上一层淡淡的金色。她的眉眼还是从前那个样子，只是比做姑娘时柔和了许多，眼角多了一丝细纹，那是夜起喂孩子留下的痕迹。可他觉得她比从前更好看了，好看到他的心都在疼。

    “宁二。”他喊她。

    “嗯？”

    “我很欢喜。”

    姜雪宁愣了一下，随即笑了。那笑容不大，只是嘴角微微弯了弯，可眼底的光却亮得像碎了一地的星星。她伸出手，轻轻覆在他搁在桌上的手背上，指尖微凉，掌心温热。

    “我知道。”她说，“我也很欢喜。”

    吃过早饭，谢危带着儿子去溪边捉鱼。

    小男孩穿着姜雪宁亲手做的短褂，裤腿卷到膝盖以上，露出两条细白的小腿，赤着脚踩在溪水里，被凉得直咧嘴，却死活不肯上岸。谢危站在他身旁，一手挽着袖子，一手拿着自制的竹篓，目光落在儿子身上，嘴角始终噙着一抹淡淡的笑。

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    “爹爹，鱼跑了！”小男孩急得直跺脚。

    “慢慢来。”谢危蹲下身，将竹篓轻轻地沉入水中，示意儿子不要出声。父子俩屏息等了片刻，几条小鱼游进了篓口，谢危手腕一提，水花四溅，三条银白色的小鱼在竹篓里扑腾着。

    “抓到了！抓到了！”小男孩欢呼起来，扑上来抱住竹篓，溅了自己一身水。谢危被他撞得往后退了半步，鞋袜全湿了，可他没有躲开，反而伸手揽住儿子的肩膀，将他稳稳地护在身前。

    “回去让娘做鱼汤。”谢危说。

    “我要喝两大碗！”小男孩伸出两根手指，比划了一个大大的“二”。

    谢危笑着点头，一手拎着竹篓，一手牵着儿子，踩着湿漉漉的石头往回走。阳光透过竹叶的缝隙落下来，在地上投下细碎的光斑，像一地碎金。

    他低头看了看儿子仰起的笑脸，又看了看远处篱笆墙里姜雪宁抱着女儿晾衣裳的身影，忽然觉得脚步有些重。

    不是走不动，是不舍得走。

    不舍得走出这片阳光，不舍得离开这一刻。

    他停下脚步，在原地站了片刻。

    小男孩拽了拽他的手：“爹爹？”

    谢危回过神，笑了笑：“走吧。”

    午后，姜雪宁哄睡了两个孩子，搬了一把竹椅坐在廊下做针线。

    谢危坐在她身旁，手里拿着一卷书，可目光始终没有落在书页上。他看着姜雪宁低眉穿针的样子，看着她微微蹙眉咬断线头的样子，看着她将做好的小衣裳举起来端详、然后露出一个满意的微笑的样子。

    她做的是女儿的小棉袄，大红的缎面，领口绣了两朵小小的梅花。针脚细密匀称，一针一线都扎得认认真真。

    “这颜色是不是太艳了？”她举着衣裳问他。

    “不艳。”谢危说，“好看。”

    “你每次都说好看。”姜雪宁瞥了他一眼，语气里带着一点无奈的笑意。

    “因为确实好看。”

    姜雪宁没再说什么，低下头继续缝。缝了几针，忽然轻声开口：“先生，你今日是不是有心事？”

    谢危的手指微微一顿。

    “没有。”他说。

    姜雪宁放下针线，侧过头来看着他。她的目光安静而清澈，像溪水一样，能照见最深处的东西。她看了他好一会儿，忽然伸出手，轻轻抚上他的鬓角。

    “你的白发，”她的声音很轻，“是不是又多了？”

    谢危怔住了。

    他下意识地想偏头躲开，可她的手指稳稳地贴在他的鬓边，没有用力，却让他动弹不得。她的指腹轻轻摩挲着他鬓角的白发，动作极轻极慢，像是在抚摸一件易碎的珍宝。

    “没有。”他说，声音有些哑，“你看错了。”

    姜雪宁没有拆穿他。她只是将手收回来，重新拿起针线，低下头继续缝那件小棉袄。缝了两针，忽然说了一句没头没尾的话：

    “先生，不管你在哪里，我都陪着你。”

    谢危手里的书卷滑落在地。

    他张了张嘴，想说什么，可喉咙像被什么东西堵住了，一个字都发不出来。他只是坐在那里，看着姜雪宁低眉缝衣的侧脸，看着她微微抿起的嘴角，看着她手指间那根细细的银针在日光下一闪一闪的，像一颗小小的、不肯坠落的星。

    过了很久，他弯腰捡起书卷，重新靠回椅背上。

    “好。”他说，声音低得像一声叹息。

    傍晚，姜雪宁在灶间做饭。

    炊烟从烟囱里袅袅地升起来，被晚风吹散在半空中，像一片淡青色的雾。锅里的鱼汤咕嘟咕嘟地翻滚着，奶白色的汤汁散发出浓郁的香气，混着米饭的甜香和柴火的烟熏气，在小小的灶间里弥漫开来。

    谢危坐在灶前添柴，火光映在他的脸上，将他的眉眼照得忽明忽暗。姜雪宁站在灶台前，用长勺搅着锅里的汤，时不时尝一口咸淡，微微皱眉，又加了一小撮盐。

    小男孩搬了个小板凳坐在门槛上，手里拿着一根树枝在地上画来画去。小女儿趴在谢危膝上，已经又睡着了，小嘴微张，呼吸均匀，长长的睫毛像两把小扇子，在眼下投下一片小小的阴影。

    “爹爹。”小男孩忽然抬起头，喊了一声。

    “嗯？”

    “我们明天还去捉鱼吗？”

    “去。”谢危说。

    “天天都去吗？”

    “天天都去。”

    小男孩满意了，低下头继续画画。他画了一个歪歪扭扭的小人，又画了一个更大的小人，然后指着那个大小人说：“这是爹爹。”又指着小小人说：“这是我。”

    谢危看了一眼那幅画，嘴角弯了弯。他没有告诉儿子，那个大小人看起来更像一个长了手脚的土豆。他只是点了点头，认真地说：“画得很好。”

    小男孩咧嘴笑了，露出两颗缺了的门牙。

    姜雪宁从灶台前回过头来，看见这一幕，忍不住笑出了声。那笑声清脆得像溪水撞击石头，在小小的灶间里回荡开来，撞在墙上，撞在锅沿上，撞在谢危的心口上。

    谢危抬起头，看着她的笑脸，看着儿子缺了门牙的傻笑，看着膝上女儿恬静的睡颜，忽然觉得眼眶一热。

    他眨了眨眼，把那点湿意逼了回去。

    明明是这么幸福的时候，他为什么要哭？肯定是他的离魂症又发作了。

    是的，离魂症。他肯定是生病了，不能叫她们担心。

    他们还有明天。还有后天。还有无数个这样的日子——清晨的粥，午后的针线，黄昏的炊烟，溪边的鱼，院里的桂花，灶间的笑声。他要一天一天地过，一针一针地缝，一口一口地尝。

    过到地老天荒，缝到海枯石烂，尝到——他顿了顿，忽然不敢再往下想了。

    因为他隐约感觉到，这日子是有尽头的，而且他似乎快要失去了。

    为什么会这样？他不想管了，以前的他喜欢走一步看十步，现在的他多一步都不想想，只知道，此刻，此地，此身，他无比幸福。幸福到哪怕下一刻就是末日，他也觉得此生足矣。