张杰微微地点了点头。他朝夏洛克偏了偏头，示意跟上，然后迈步朝大厅深处走去。

    

    他们穿过轮盘赌的桌子，一个胖男人刚把一堆筹码推出去，盯着那颗在轮盘里跳动的小球，眼睛瞪得通红，嘴里念念有词。

    

    小球停下，落在黑色13。胖男人哀嚎一声，瘫在椅子里。

    

    他们经过百家乐的桌子，一个金发女人赢了，兴奋地尖叫，抓起筹码往胸口塞，旁边的男伴搂着她大笑。

    

    他们绕过二十一点的区域。一个老头已经输光了，呆呆地坐在椅子里，盯着空荡荡的桌面，眼神空洞。

    

    赌场就是这样，有人上天堂，有人下地狱，但大多数人在中间那条狭窄的、充满不确定性的钢丝上摇摇欲坠。

    

    张杰和夏洛克穿过大半个大厅，来到一片相对安静的区域。这里摆着几张玩德州扑克的桌子，人少一些，赌注也更高。每张桌子周围都围着屏风，形成半开放的小隔间。

    

    夏洛克在一张空着的观察椅坐下，手搭在膝盖上，食指无意识地轻轻敲打。他的眼睛还在扫视，但焦点已经不在那些赌桌和客人身上。

    

    他在看别的东西。

    

    天花板的通风口，墙壁上的消防警报器。地毯边缘的缝隙。服务生推着酒水车经过时，车轮在地毯上留下的压痕。

    

    他在构建这个空间的三维模型，寻找可能的通道、死角、以及漏洞。

    

    张杰站在他旁边，背靠着一根柱子。他的视线落在不远处那部电梯上。

    

    电梯门是深胡桃木色的，镶着金色边框。门口站着两个穿黑西装的男人，身材高大，耳朵里塞着空气导管耳机，双手交叠放在身前，站姿笔挺。

    

    他们的视线规律地扫视着靠近电梯的每一个人，眼神平静，但透着一种不容错辨的警惕。

    

    VIP电梯，通往楼上的包厢。

    

    其中一个保镖的西装外套腋下位置，有一个微微不自然的鼓起。

    

    枪，而且不小，至少是紧凑型冲锋枪的尺寸。

    

    张杰收回视线，看向夏洛克。

    

    “怎么样？”他低声问。

    

    夏洛克没立刻回答，他盯着电梯又看了几秒，然后抬起手，指了指电梯左侧的墙壁。

    

    “那里。”他说，声音压得很低，“墙壁的厚度不对。比标准承重墙薄了至少十五厘米。后面可能有空，比如维修通道，或者应急楼梯。”

    

    张杰顺着他指的方向看过去。墙壁贴着深色壁纸，画着繁琐的巴洛克风格花纹，看起来和周围的墙没有任何区别。

    

    “怎么进去？”

    

    夏洛克放下手，“需要找到门。或者，制造一个入口。”

    

    他顿了顿，补充道，“但那样会惊动安保。而且我们不知道墙后面是什么，可能什么都没有，也可能直接通到锅炉房。”

    

    张杰沉默了几秒。他看了一眼挂在大厅中央的巨型钟。指针指向零点四十分。

    

    “詹姆斯在上面。”他说，“豺狼说VIP区有过骚动，后来平息了。现在没动静，要么他赢了，要么他输了。”

    

    “或者他死了。”夏洛克平静地说。

    

    张杰看了他一眼，没接话。他重新将视线投向那部电梯。

    

    电梯门上的指示灯忽然亮了。红色的数字从“3”开始跳动，变成“2”，然后“1”。

    

    电梯在下行。

    

    张杰和夏洛克同时绷紧了身体，但外表没有任何变化。张杰的手垂在身侧，指尖轻轻触碰着自己的裤子，显然他在思考着什么。

    

    夏洛克的手指停止了敲打，稳稳地搭在膝盖上。

    

    电梯门滑开，两个人走出来。

    

    走在前面的男人穿着深褐色双排扣西装，没打领带，衬衫最上面的扣子敞着。

    

    他大概四十多岁，深棕色头发梳得整齐，脸色有些苍白，但步伐很稳。他一边走一边从西装内袋里掏出一个小瓶子，对准嘴巴按了一下，发出轻微的“嗤”声。

    

    哮喘吸入器。

    

    勒·西弗。

    

    他身后跟着一个瘦高的男人，穿着灰色西装，手里拿着一个平板电脑，走路时微微弓着背，像个会计或者助理。

    

    两人走出电梯，没往大厅中央走，而是转向左侧，沿着一条铺着更厚地毯的走廊，朝赌场深处走去。

    

    两个保镖跟在他们身后三步远的位置，手依然交叠放在身前，但脚步的节奏变了，更警惕，视线扫视的范围更大。

    

    张杰和夏洛克对视一眼，目标出现了，而且正在移动。

    

    “跟上。”张杰低声说，迈步跟了上去。

    

    他们没有直接跟上去，而是保持了一段距离，混在稀疏的人流里。夏洛克走在张杰左侧半步，眼睛盯着勒西弗的背影，但余光在观察周围的环境、摄像头角度、以及可能存在的尾巴。

    

    勒西弗走到走廊尽头，右转，消失在一扇厚重的雕花木门后。那扇门上方挂着一个小牌子，用花体字写着“私人休息区，仅限会员”。

    

    两个保镖没跟进去，而是站在门两侧，像两尊门神。

    

    张杰和夏洛克在离门还有十几米的地方停下，靠在一张空着的二十一点桌旁。张杰从路过侍者的托盘里拿过两杯香槟，递了一杯给夏洛克。

    

    夏洛克接过，没喝，只是拿在手里，手指在杯壁上轻轻摩挲。

    

    “他进去见人。”夏洛克低声说，“或者等什么。”

    

    “等詹姆斯？”张杰说。

    

    “有可能。”夏洛克盯着那扇门，“如果詹姆斯输了，勒西弗会想见他，炫耀，或者谈条件。如果詹姆斯赢了……”

    

    他顿了顿，“那他更会想见他。”

    

    张杰喝了口香槟。酒是凉的，带着气泡，划过喉咙时留下淡淡的酸味，他看了眼挂钟。

    

    零点四十五分。

    

    VIP包厢里的赌局，应该已经进入最后一轮了。

    

    此时，在赌场三楼的露天阳台。

    

    夜风吹过来，带着山间特有的凉意和海水的咸腥味。远处，科托尔湾的海面是一片深不见底的黑色，只有几艘游艇的灯火像萤火虫一样漂浮。

    

    更远处，群山在夜色中勾勒出锯齿状的剪影。

    

    詹姆斯靠在花岗岩栏杆上，手指间夹着一支燃了一半的香烟。

    

    他没抽，只是看着烟头在黑暗中明灭，红色的光点随着他的呼吸微微颤动。他输了，而且是输得很彻底的那种，没有一点优势，被勒西弗当成狗耍。

    

    身后的玻璃门滑开，脚步声传来。

    

    维斯帕走到他身边，她手里拿着那个黑色手包，手指紧紧攥着提手，指节发白。她的脸色在阳台昏暗的灯光下显得更加苍白，嘴唇抿成一条紧绷的线。

    

    “詹姆斯先生。”她开口，声音在竭力维持着平静。毕竟詹姆斯在一晚上输了四千万，虽然本金只有一千万，但是那都是纳税人的钱，也是MI6最后的活动资金。

    

    只不过她的眼底还有一些别的东西在波动着，詹姆斯没回头，依旧看着远处的海。

    

    “我们还有多少备用资金？”他问。