夕阳压得更低了，擂台西边的影子已经爬到了第三根木桩，竹签的尖儿还在那儿立着，斜斜地指着茶棚方向。风停了，纸屑贴在青石板上不动，连巷口那点黑黢黢的暗处也像是被钉住了。

    没人走。

    卖烧饼的老汉还站在人群前头，手里攥着半块没啃完的馍，眼睛死死盯着擂台。他旁边那个教书先生模样的人把长衫下摆掖进腰带里，像是随时能冲上去帮忙。几个孩子蹲在台阶上，手里的草帽卷成了筒，当望远镜似的对着茶棚后门瞄。

    叶孤鸿还在台上。

    他就那么站着，背对人群，面朝小巷，衣角垂着，手指松松地搭在大腿外侧。他没动，也没说话，可谁都看得出来——他在等。

    不是等人回来比武。

    是等对方出招。

    但这一回，不能再由着他一个人扛。

    “让开。”一声低喝从镖局门口传来。

    人群自动裂开一条缝。单廷山走出来，粗布短打，牛皮带勒得结实，脚下一双千层底布鞋踩在地上，没声。他胡子花白，眉骨突起，眼窝深得像两口井，可眼神亮得吓人，一扫过来，连最后排的人都觉得脊梁骨被人拍了一掌。

    他走到擂台边上，仰头看了看叶孤鸿。

    两人没说话。

    叶孤鸿缓缓转过身，看了他一眼，点了点头，然后一步一步走下擂台。每一步都慢，像是怕惊了什么。他走下来时，右手在空中虚按了一下，像是把什么东西交出去了。

    单廷山抬脚上了擂台。

    木板响了一声，不重，可所有人都听见了。

    他知道这声音的意思：换人了。

    不是退场，是接班。

    茶棚那边终于有了动静。

    帘子掀开，津乃井宁次最后一个手下走出来。他穿深蓝道服，头绑白巾，个子不高，肩膀窄，走路时脚步轻得像猫踩瓦片。他上了擂台，站定，双手抱拳，行了个礼，动作标准得像是练过一百遍。

    单廷山没还礼。

    他只看了对方一眼，就动手了。

    顶心肘——八极拳第一式，讲究一个“贴身靠打”，不出则已，一出就要把人钉进地里。他往前一压步，肩撞肘顶，整个人像一头老熊扑树，呼地一下就贴了过去。

    那人反应也不慢，立马往后撤，脚跟一点，身子拧成麻花，险险避开。可单廷山的肘子擦着他胸口划过，带起一阵风，把他道服前襟吹得哗啦一响。

    底下有人吸了口气。

    “好家伙，这是要一招定胜负啊。”

    “人家躲开了，单师父这下空了？”

    “你懂啥？八极拳不怕空，就怕你不近身。”

    果然，那人刚稳住身形，想拉开距离，单廷山已经欺身再上。这次是挨膀挤靠，左肩一沉，右胯一顶，整个人像铁秤砣砸进棉花堆，硬生生把对方逼到擂台边缘。

    观众席炸了。

    “压住了！”

    “贴身了！这下跑不了！”

    “别让他喘气！”

    那人确实喘不上气。他本想用柔术卸力，可单廷山这一靠太实，劲儿全砸在肋骨上，疼得他嘴角直抽。他猛地低头，想从腋下钻出去，结果单廷山早等着呢——右腿一绊，左手一勾，直接把他别在怀里。

    两人贴得极近，鼻尖几乎碰鼻尖。

    全场静了一瞬。

    然后单廷山突然沉肩坠肘，腰马合一，右掌翻起如锤，自上而下，一记“翻天印”结结实实拍在对方胸口。

    “砰！”

    那一声闷响，像是谁往鼓里塞了个沙袋再猛敲一记。

    那人眼珠子一瞪，整个人离地飞起，后背撞上擂台围栏，咔嚓一声，木条断了两根。他摔下来时滚了半圈，趴在地上，嘴一张，吐出一口血沫子，手撑了几下，没能起来。

    死了？

    没死。

    还有气，就是动不了。

    两个日本浪人赶紧跳上台，架起他就往茶棚走。路过津乃井宁次座位时，那人挣扎着抬头看了一眼，嘴唇动了动，没说出话。

    津乃井宁次坐着没动。

    他扶了扶眼镜，指尖在镜框上顿了顿，然后慢慢放下手，手掌叠放在膝头，像块石头。

    单廷山站在擂台中央，微微喘气。他没看倒地的人，也没看茶棚，而是低头看了看自己的右手。掌心发红，虎口震裂了一道小口子，渗着血丝。他伸出舌头舔了舔伤口，腥味在嘴里散开。

    然后他缓缓抬起手，抚胸，向四方抱拳。

    一圈。

    人群愣了半秒，接着爆发出吼叫。

    “赢了！”

    “单师父赢了！”

    “沧州功夫站住了！”

    一个老头子激动得直拍大腿，拐杖敲得青石板咚咚响：“我活了七十三，没见过这么狠的翻天印！当年我爹说八极拳是‘一步一命’，今天算是见着了！”

    几个小孩爬上墙头，挥舞着草帽喊：“单爷爷！再来一个！”

    “揍他们！让他们滚回东洋去！”

    卖豆腐的老汉刚包扎完胳膊，一听这声也来劲了，扯着嗓子喊：“刚才伤我的账还没算清呢！单师父替我出了这口气！”

    人群越聚越密，笑声、骂声、掌声混成一片。有人开始放鞭炮，噼里啪啦炸得狗都跑了。米铺掌柜打开门，拎出两坛酒，往擂台边上一放：“请大伙喝一杯！给单师父压惊！”

    镖局门前，几位老拳师凑在一起。

    赵大猛拄着棍子，咧嘴笑：“总算把场子找回来了。”

    叶孤鸿靠在门框上，点头：“最后一掌收得住，没下死手，是高手。”

    另一个穿灰褂子的老头叹气：“可惜……要是十年前，他还能多走三步追击。”

    没人提输赢，只说“规矩”。

    “总算没辱没祖师爷传下的规矩。”那人最后说了一句，把烟斗在鞋底磕了磕，火灭了。

    单廷山没下台。

    他站在原地，目光扫过沸腾的人群，扫过扔在地上的草帽、碎了的瓷碗、血迹斑斑的竹签，最后落在茶棚角落。

    津乃井宁次还坐着。

    他没走，也没动怒，只是静静地坐在那里，双手交叠，眼镜反着光，照不清眼神。他身后站着两个随从，一人手里拿着武士刀，刀鞘漆黑，另一人捧着一块白布，像是准备裹尸用的。

    风吹起来。

    竹签晃了晃，没倒。

    单廷山的手垂在身侧，指节一张一合，像是在试劲。

    他知道这场还没完。

    刚才那三场，是试探，是羞辱，是搅局。

    现在这场，是正主来了。

    他不急。

    他站在这儿，就是答案。

    茶棚里，津乃井宁次终于开口，声音不大，却穿透了喧闹：“今日之辱，必百倍偿之。”

    他说的是日语。

    可单廷山听懂了。

    不是因为会讲，是因为眼神。

    那种眼神他见过——十年前，在张家口外，一个俄国拳手输了比赛，也是这么看着他，咬着牙说了一串他听不懂的话。第二天夜里，那人带着枪来找他，结果死在了马厩门口。

    他没动。

    他只把右脚往前挪了半寸，踩实了地面。

    意思很清楚：你来。

    我就在这儿。

    人群渐渐安静了些。不是怕了，是感觉到了——空气变了。

    刚才还是庆功，现在像等雷劈。

    几个孩子察觉不对，缩回墙头，抱着膝盖不吭声。卖烧饼的老汉把馍塞回口袋，悄悄往后退了两步。连米铺掌柜都把酒坛子搬回了屋里，只留个脑袋在外头张望。

    时间像是被拉长了。

    太阳只剩一条边，光线黄得发灰。竹签的影子横贯整个擂台，尖儿正好落在单廷山脚前，像一把指向未来的剑。

    津乃井宁次缓缓站起身。

    他整了整衣领，扶正眼镜，动作一丝不苟。然后他看向擂台，目光与单廷山撞在一起。

    没有闪避。

    没有示弱。

    有的只是冰。

    他没下令，也没离开。

    而是重新坐下，双手交叠，闭上眼，像是在等什么。

    等天黑？

    等援兵？

    等他自己准备好？

    不知道。

    但所有人都明白——他不会就这么走。

    单廷山依旧站在擂台中央。

    他微微喘息，胸口起伏，汗水顺着鬓角滑下来，滴在木板上，洇开一小片深色。他没擦，也没动。他的眼睛一直盯着茶棚，哪怕风吹乱了额前的白发，他也一眨不眨。

    他知道，真正的较量才刚开始。

    不是拳脚。

    是意志。

    是看谁能熬到最后，还站着。

    远处传来一声狗叫，接着是孩子的哭声，很快又被压下去。巷口的风又起来了，卷着纸灰和草屑，扑在擂台上。竹签晃了晃，发出细微的“吱呀”声。

    单廷山的右手慢慢握紧。

    指节发白。

    虎口的血干了，结成一道暗红的线。

    他没动。

    但他知道——

    下一战，不会再是比武了。