加德满都的阳光带有某种粗粝的质感，打在皮肤上，像砂纸摩擦。

    泰美尔区狭窄的街道被摩托车尾气、劣质咖喱香料和下水道返潮的混合气味填满。

    史蒂芬·斯特兰奇站在这片喧闹的中心，身上的旧风衣沾满了泥点。他低头看着掌心那块积家双翼系列腕表。

    这块表曾经陪他出席过日内瓦的顶级医学论坛，表盘上的陀飞轮精密运转，象征着他过去对时间与生命的绝对掌控权。

    值得注意的是，当一个人失去所有社会属性的支撑后，他能用来交换生存资源的，往往只有这些曾经用来彰显身份的工业废料。

    他走进一家光线昏暗的当铺。老板是个戴着厚重老花镜的干瘦老头，拿着放大镜对着表盘端详了许久，随后伸出三根手指，报出了一个低得令人发指的价格。

    斯特兰奇试图争辩，他想告诉对方这块表的机芯采用了多复杂的工艺，但当他把双手撑在玻璃柜台上时，那抑制不住的高频震颤出卖了他的底牌。

    老板看都没看他一眼，只是把那一小沓散发着汗酸味的卢比推了过来。

    交易达成。斯特兰奇把钱塞进贴身的口袋，转身走入拥挤的人潮。

    他手里攥着一张揉皱的纸条，上面用英文写着“卡玛泰姬”。

    过去的三天里，他像个无头苍蝇一样在这座城市里乱撞。他拦住路过的僧侣、兜售纪念品的小贩、甚至是巡逻的警察，把那张纸条怼到他们面前。

    回应他的，多半是摇头，或者是看疯子一样的打量。

    语言不通加上极度的疲惫，让他的耐心被消耗殆尽。他拐进了一条偏僻的巷子，试图抄近道前往下一个街区。

    这里的建筑密集得连阳光都透不进来，墙壁上长满了青苔，脚下的石板路湿滑不堪。

    三个当地青年挡住了他的去路。他们穿着廉价的仿牌皮夹克，手里把玩着折叠刀，目光锁定在斯特兰奇鼓囊囊的口袋上。

    “把钱交出来，美国佬。”领头的青年用蹩脚的英语开口，刀刃在昏暗的光线下反射出冷光。

    客观来讲，若是换作半年前，斯特兰奇绝不会让自己陷入这种毫无体面的境地。他会坐在带防弹玻璃的豪车里，对这些底层的阴暗角落嗤之以鼻。但现在，他退无可退。

    他背抵住粗糙的砖墙，本能地想要握紧双拳摆出防御姿态。

    大脑的运动中枢发出了明确的指令，但指令传递到手腕处，便被那些杂乱无章、强行吻合的神经末梢彻底阻断。

    他的十根手指像几条濒死的鱼，在空气中无力地抽搐、痉挛。

    领头的青年笑出了声，走上前，毫不客气地伸手去掏他的口袋。

    斯特兰奇抬起手臂试图格挡，却被对方轻易拨开，紧接着腹部挨了重重一拳。胃酸翻涌，他弯下腰，痛苦地干呕起来。

    就在折叠刀即将抵住他脖颈的节点，巷口传来一阵平稳的脚步声。

    来人穿着一身墨绿色的长袍，兜帽遮住了大半张脸，步伐不急不缓，却带着一种奇异的韵律。三个混混转过头，还未看清对方的动作，那人已经欺身而上。

    没有多余的废话，甚至没有动用任何武器。绿袍人只用了简单的几个擒拿动作，伴随着骨骼错位的脆响，三个混混便捂着手腕倒在地上哀嚎。

    整个过程耗时不到十秒，干脆利落得像是一场外科手术。

    绿袍人转过身，摘下兜帽，露出一张神情肃穆的黑人面孔。

    “史蒂芬·斯特兰奇。”卡尔·莫度念出这个名字，语调平淡，没有任何起伏。

    斯特兰奇捂着胃部，靠着墙壁滑坐在地。他大口喘息着，视线聚焦在莫度身上。“你怎么知道我的名字？你跟乔纳森·潘伯恩是一伙的？”

    “我只负责引路。至于你能不能找到你要的答案，取决于你自己。”莫度没有回答他的问题，只是转身朝巷子深处走去。“跟上。如果你还想保住剩下的钱。”

    斯特兰奇咬着牙站起来，拖着沉重的步伐跟在莫度身后。

    两人穿过几条错综复杂的迷宫小巷，最终停在一扇毫不起眼的木门前。木门上的红漆已经剥落，门环生满了铜绿。这里看起来就像是一个随时会被拆迁的废弃仓库。

    莫度推开门，做了一个请的手势。

    斯特兰奇站在门口，迟疑了。他脑海中设想过无数种高科技医疗机构的模样，或许是建在深山里的无菌实验室，或许是隐藏在古堡里的尖端研究中心。但绝对不是眼前这个破败的院落。

    “这就是卡玛泰姬？”他沙哑着嗓子问。

    “跨过这道门坎，把你的偏见留在外面。”莫度率先走了进去。

    斯特兰奇别无选择。他深吸了一口加德满都浑浊的空气，迈步跨入。

    门在他身后合拢。外面的喧嚣被彻底隔绝。院落内部的景象与外部的破败形成了强烈的反差。

    青石板铺就的天井一尘不染，几名穿着练功服的学徒正在空地上进行搏击训练。他们的动作整齐划一，空气中弥漫着檀香和松柏的气息。

    莫度领着他穿过回廊，来到一间宽敞的静室。

    静室的布置极简。几排木质书架，一张低矮的茶几，两把蒲团。一个穿着明黄色僧袍的光头女人正坐在茶几前，动作娴熟地摆弄着一套紫砂茶具。

    热水注入茶壶，白色的水汽袅袅升起，模糊了她的面容。

    “喝茶吗，斯特兰奇医生？”古一法师头也没抬，将一杯倒好的清茶推到对面的空位上。

    斯特兰奇走上前，没有坐下，而是居高临下地审视着这个被称为至尊法师的女人。

    他的职业病犯了，目光快速扫过古一的皮肤状态、肌肉张力以及呼吸频率，试图从中找出现代医学的痕迹。

    “我们跳过这些故弄玄虚的客套环节吧。”

    斯特兰奇双手插在风衣口袋里，语速极快，这是他掩饰内心不安的惯用防御机制。

    “乔纳森·潘伯恩的C7脊髓横断是怎么恢复的？你们用了什么技术？神经干细胞桥接？端粒酶重组？还是某种未公开的纳米修复机器人？”

    古一端起茶杯，吹散水面的浮叶，抿了一口。

    “细胞修复，是的。但驱动细胞重组的，不是你所认知的那些设备，而是精神。是灵魂对肉体的重新塑造。”

    斯特兰奇嗤笑出声。他走到书架前，随手抽出一本满是梵文的古籍，翻了两页又扔回桌上。

    “精神？灵魂？你在跟我开玩笑吗？我花了整整十五年时间研究神经学，我比世界上任何人都了解人体这台机器的运作规律。你现在告诉我，靠冥想和念经就能把断裂的神经突触重新连接起来？你这里到底是个什么地方？一个高端的邪教组织？还是专门骗绝望病人的敛财团伙？”

    古一放下茶杯，站起身。她的身高不及斯特兰奇，但那种由内而外散发出的压迫感，却让斯特兰奇不自觉地后退了半步。

    “你是一个极其聪明的医生，史蒂芬。你的才华让你在物质世界里取得了巨大的成功。”

    古一走到他面前，目光直视他的双眼。

    “但你的眼界，太窄了。你只通过钥匙孔去观察这个世界，却固执地认为那就是宇宙的全部。”

    “少给我灌这些心灵鸡汤。我要看你们的实验室，我要看核磁共振的数据，我要看临床试验的报告！”斯特兰奇的声音拔高，情绪开始失控。

    古一没有再多费口舌。她抬起右手，掌心贴上斯特兰奇的额头。

    一个看似轻柔的推举动作。

    斯特兰奇只觉得后脑勺遭到了一记无形的重锤。他的视野发生了灾难性的畸变。

    他看到自己的身体软绵绵地倒向后方，被莫度稳稳接住。而他“自己”，或者说他的意识体，正悬浮在半空中，低头俯瞰着那个穿着旧风衣的躯壳。

    认知逻辑彻底崩盘。

    “这……这是什么？你在我的茶里下了致幻剂？”斯特兰奇的灵魂体在半空中手舞足蹈，试图抓住什么实质性的东西，却徒劳无功。

    古一伸出手指，在斯特兰奇灵魂体的眉心处轻轻一点。

    “睁开眼睛。”