夜漏三更，烛火将尽。
沈青崖披着一件新裁的寝衣，立在谢云归暂居的厢房门外。
寝衣是今岁江南织局新贡的品月色暗纹缎，本不是她惯常的偏好。只是今夜沐浴后，茯苓捧来这件，说是特意用桃花露薰过三日的，触手生温，滑软如云。她垂眸看了一眼那衣襟上若隐若现的银线暗绣——不是往日的鸾凤或祥云，而是几朵疏疏落落的、半开的粉芍药。
她没说好，也没说不好，只是披上了。
此刻立在廊下，夜风穿过回廊，带起衣角轻轻拂动。那若有若无的桃花露冷香，便丝丝缕缕地，从她身上逸散开去，渗入门缝，飘进那间还亮着微弱烛光的屋子。
她没有叩门。
只是抬起手，指尖轻轻搭在门扉上，略一用力。
门闩是松的。或者说，本就没有闩紧。
她推门而入。
屋内烛火已残，只剩桌角一豆孤焰，将谢云归的身影投在墙上，拉得很长。他正坐在榻边，手边摊着几卷未合的文书，大约是还在为“老龙口”的难题伤神。闻声抬头，在看清来人的刹那，瞳孔骤然收缩。
沈青崖没有看他，只是回身，将房门轻轻合上。
门闩落下，发出一声极轻的、却仿佛响彻整个屋宇的脆响。
然后，她才转过身，倚着门扉，抬起眼，隔着那满室昏黄摇曳的光影，望向他。
她未施脂粉，长发也只松松挽了个髻，垂落几缕在颊侧，被烛光映出淡淡的、绒绒的光泽。那件品月色的寝衣，在这样昏暖的光线下，竟显出极淡的、近乎粉调的晕色，衬着她清冷如玉的面容，像初雪将融未尽时，天边那抹最淡的霞。
可她的眼神，却不再是雪。
那惯常的疏离与清冷之下，此刻正有什么在缓缓流淌——不是温柔，不是情意，而是一种更危险、更慵懒、也更笃定的东西。
像一只蛰伏已久的狐，终于从冰雪筑就的洞窟中探出爪尖，漫不经心地，勾住了猎物的衣角。
谢云归站了起来。
动作太快，手边的文书被带落在地，发出沉闷的声响。他却没有去看，目光死死地、仿佛被什么无形丝线牵引着，落在她身上。喉结滚动，嘴唇翕动，却发不出任何声音。
他从不曾在这样的情境下，见过她。
不是长公主殿下，不是执棋的权臣，不是那个与他并肩立于刀锋之上、冷静到近乎冷酷的同路人。
是一个披着月色与桃花香、倚门而立的……女人。
他甚至不敢用这个词汇去定义此刻眼前的她。那太过冒犯，也太过……危险。
可他的身体比他更诚实。僵直的脊背，微颤的指尖，还有胸腔里那颗骤然失序、撞击着肋骨的心脏。
沈青崖没有动。她只是倚着门扉，静静地看他，像在看一幅正在慢慢浸墨的画。然后，她的唇角极轻地弯了一下。
那不是笑。
那是某种更古老、更原始的东西。是狩猎者终于决定要享用猎物时，流露出的、漫不经心的愉悦。
她抬起手。
腕间那截被烛光映得近乎透明的白皙，从宽大的袖缘缓缓滑出。指尖勾着不知何时出现在她掌中的一柄团扇——扇面是极淡的粉色，上绘一株斜逸的海棠，花半开，叶半卷，正是春深时慵慵懒懒的、将醉未醉的姿态。
她将扇子轻轻抵在唇边，扇缘遮住半张脸，只露出一双在烛光下愈发幽深的眼眸，和那眉梢眼角一丝几不可察的、柔软的弧度。
然后，她开口。
“谢云归。”
不是“谢副使”，不是“谢大人”，甚至不是那个他曾渴望她偶尔唤之的“停云”。
只是他的名字。
三个字，从她唇间吐出，带着桃花露薰过的、微凉的甜意。
他几乎是踉跄着向前迈出一步。
又死死顿住。
沈青崖将扇子从唇边移开，在胸前轻轻摇了一下。动作极慢，慢到他能看清她每一根纤长的手指是如何带动扇柄，扇面上的海棠如何随着光影流转，仿佛要从绢上活过来。
她向他走来。
每一步，都像踏在他心跳的鼓点上。衣料柔软的摩擦声，扇子摇曳时带起的细微风声，还有那股若有若无的、仿佛从她骨血里渗出来的冷香——不，此刻那香气不再是冷的。
温热的，缠绵的，带着某种致命的蛊惑。
他想起很久很久以前，初入京师的雪夜宫宴，他隔着满殿灯火与重重人影，第一次见到高台之上抚琴的她。那时他想，这是九天之上的仙人，不可攀，不可近，不可亵渎。
而今夜，那仙人从云端走了下来。
披着桃花色的月光，摇着绘满春意的扇子，一步一步，走进了他这间寒陋的、本不配容纳她的屋子。
她停在他面前，不过一臂之遥。
扇子从胸前缓缓滑下，扇缘抵在他的心口——隔着衣衫，隔着皮肉，隔着他那颗几乎要破膛而出的心脏。他感到了那扇骨微凉的、坚硬的触感，还有她指尖不经意擦过衣襟时，那一瞬极轻、极烫的温度。
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他不敢呼吸。
她抬眼看他。这么近的距离，他终于看清了她眸中流淌的东西——不是温柔，不是情意，甚至不是他以为的某种“垂怜”。
是一种更危险的、却也更诚实的……兴味。
像在看一件终于得手的、颇合心意的珍玩。
“谢云归，”她又唤他，声音比方才更低，更轻，像扇缘上那缕若有若无的绸风，“你怕我？”
他摇头。用力摇头。
喉咙像被什么堵住，一个字都挤不出来。
她微微偏头，扇子从他心口移开，轻轻挑起他垂落在额前的一缕碎发。那凉意从发梢渡到眉心，激得他浑身一颤。
“不怕，”她低语，仿佛在确认，又仿佛在叹息，“那你为何……不动？”
为何不动？
因为不敢。
因为怕这是一场梦，一动便会醒。
因为怕她只是今夜忽起兴致，待明日晨光落入窗棂，便又会变回那个疏离清冷、将他推出门外的长公主殿下。
更因为怕自己一旦放纵，便再也收不回那颗早已系在她身上、却一直拼命压抑的心。
他将掌心攥紧，指甲掐入皮肉，用疼痛维持着最后一丝摇摇欲坠的理智。
“……殿下。”他终于发出声音，沙哑得不成样子，“您……醉了。”
沈青崖看着他。
看着他那双在昏暗中依然亮得惊人的眼，看着他紧抿的唇和绷紧的下颌，看着他分明已濒临崩溃却还在拼命克制的、近乎自虐的隐忍。
她忽然轻轻笑了。
不是唇角弯一下那种。是真的笑了，眉眼微弯，眸中那层薄冰终于裂开一道细微的纹，透出底下一点极淡的、近乎纵容的柔软。
“没醉。”她说。
扇子从发梢滑落，在他心口位置轻轻点了一下，然后，她将它收拢，握在掌心，那柄绘着海棠的粉扇便安静地偃息了。
她向前一步。
那一臂的距离，彻底消失。
她的额头抵在他下颌，呼吸拂过他颈侧的皮肤，温热，潮湿，带着桃花露浸透后蒸腾出的、令人眩晕的甜意。
他僵在原地，如同被雷霆贯穿。
她的手指，轻轻搭上他的腰侧。
隔着一层薄薄的寝衣，他能清晰感受到那五根纤长冰凉的指尖，是如何一根一根、缓慢地、不容抗拒地，收紧。
像在确认他的温度，他的存在。
也像在宣示某种……主权。
“谢云归，”她的声音从他胸口闷闷地传来，没有了方才那种慵懒的魅惑，却多了一丝他自己也不确定是否听错的、极轻的沙哑，“你还要我等多久？”
等多久。
等多久。
这三个字，如同重锤，将他所有压抑的、克制的、不敢僭越的防线，砸得粉碎。
他猛地伸手，揽住了她的腰。
动作太快，力道太大，带着他自己都未曾预料的、近乎失控的蛮横。她被他带得踉跄一步，整个人撞入他怀中。
那柄粉色团扇从她掌心滑落，无声地坠地。
他捧着她的脸，指腹颤抖着抚过她的眉、她的眼、她那不久前还浅笑嫣然的唇角。烛光在他眼底燃烧，将那片从初见起便未曾熄灭的火焰，烧得更旺，更烈，更无所顾忌。
“殿下……”他嘶声唤她，不再是臣子的恭谨，不再是谋士的克制，甚至不再是那卑微仰望的“刀”。
是一个终于被她允许靠近、被允许触碰、被允许……拥有她片刻真实温度的、凡人的呼唤。
她没有回答。
只是抬起手，指尖穿过他汗湿的发，轻轻落在他后颈。
然后，微微用力，将他拉向自己。
唇与唇之间那最后的、咫尺的距离，在摇曳的烛火与交缠的呼吸中，被彻底湮灭。
窗外不知何时飘起了细雪，无声地覆上石阶，覆上庭院，覆上这冬日深夜所有沉睡的物事。
屋内，烛火终于燃尽了最后一截，噗地灭了。
黑暗里，只有彼此紊乱的心跳，交融的呼吸，和那柄坠在地上的粉色团扇——扇面上斜逸的海棠半开未开，在微弱的雪光映照下，静静地见证着这场漫长猎狩的、终局的陷落。
很久之后。
久到窗外的雪积了薄薄一层，久到两人紊乱的呼吸逐渐平复。
黑暗中，谢云归低沉沙哑的声音响起，带着一丝事后的茫然，和更深的、近乎虔诚的惶恐：
“殿下……您……今夜，是真的想要云归？”
沉默片刻。
沈青崖的声音从他胸口传来，依旧清冷，却多了一丝餍足的慵懒。
“扇子掉了。”
他愣了一下。
然后，他感觉到她在他怀中轻轻动了动，似是在调整一个更舒适的姿势。她的手搭在他心口，指尖无意识地抚着那里方才被扇缘抵住的位置。
“明日，”她停顿了一下，声音更轻，几不可闻，“让人再寻一把更好的。”
他没有追问。
他只是将手臂收得更紧，低头，将脸埋入她散落的、带着桃花冷香的长发。
窗外雪落无声。
屋内，两个同样骄傲、同样孤独、同样不知如何表达“想要”与“被需要”的灵魂，在这漫长冬夜的第一场大雪里，终于借着彼此的温度，寻到了片刻的、无需言语的栖息。
而那柄坠地的粉扇，静静躺在积雪般的月光里。
扇面上，半开的海棠，似乎比方才更舒展了些许。
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