“赤井雄三，你是自己死，还是我动手？”

    战枫开口了，声音不大，但在安静的议事厅里格外清晰，像一颗石子投进死水里，荡开一圈一圈的涟漪。

    赤井雄三的身体猛地颤了一下，他抬起头，看着战枫。

    那双眼睛平静得像一潭死水，没有愤怒，没有杀意，甚至没有轻蔑。

    那是一种纯粹的、不带任何感情的注视，像是在看一件已经失去了价值的物件。

    赤井雄三的喉咙动了动，想说什么，但什么也说不出来。

    他的嘴唇在抖，下巴在抖，整张脸都在抖。他低下头，闭上眼睛，深深地吸了一口气。

    空气里有血腥味，有榻榻米的草香味，有他自己的汗味。他用尽全身的力气，压住发抖的手，把它们放在膝盖上，攥紧。

    然后他睁开眼睛，看着战枫。

    “我自己来。”赤井雄三的声音沙哑，但比刚才稳了一些。

    “来吧！”战枫看着他，点了点头。

    而此刻，赤井雄三从地上捡起刀，缓缓把刀举起来，刀尖对准自己的腹部。

    他没有犹豫，甚至没有多想。

    对他而言，这是他最后的体面了。

    剖腹，是武士的荣耀，他输了，输得彻彻底底，但他可以选择怎么死。

    死在战枫手里，像条狗一样被人掐死，他做不到。

    他是赤井雄三，武士会的会长，他要用武士的方式结束自己的生命。

    他闭上眼睛，深吸一口气，刀尖抵在腹部，冰凉的触感透过衣服传进来，他握紧刀柄，正要用力——

    “砰！”

    一道气浪从门外袭来，像一只无形的大手，精准地拍在刀身上。

    赤井雄三只觉得虎口一震，整条手臂都麻了，断刀脱手飞出，“铛”的一声钉在侧面的柱子上，刀柄嗡嗡颤个不停。

    赤井雄三愣住了，他猛地转头，朝门口看去。

    门外，阳光正盛，在那片刺眼的光亮中，有一个人影正缓缓走来。

    那人走得不快，但每一步都像是在丈量大地，脚起脚落之间有一种奇异的韵律，仿佛整个天地都在跟着他的步伐呼吸。

    阳光照在那人身上，勾勒出一道清瘦的轮廓，等到那人走进议事厅，赤井雄三终于看清了他的模样。

    那是一个老人。

    八九十岁的样子，头发全白了，白得像雪，在脑后松松垮垮地束了个髻。

    他的脸上布满了皱纹，像干裂的河床，但那双眼睛，那双眼睛亮得惊人。

    不是年轻人的那种锋芒毕露的亮，而是一种历经沧桑之后的通透，像两颗被岁月打磨了千年的宝石，沉静、深邃，却又让人不敢直视。

    他穿着一身灰色的和服，洗得发白，袖口和下摆都有磨损的痕迹，脚上是一双草鞋，沾着泥点子。

    他看起来就像一个普通的乡下老头，走在路上都没人会多看一眼。

    但他就那么站在那里，整个议事厅里的空气都不一样了。

    那种感觉很奇怪，像是有一头沉睡的老虎突然睁开了眼睛，没动，没叫，但你就是知道，它是老虎。

    赤井雄三看着那张脸，瞳孔猛地收缩。

    他认出了这个人。

    不是认出了，是想起来了。

    他的脑子里像有一道闪电劈下来，劈开了几十年的记忆。

    他的嘴唇开始发抖，不是恐惧，是激动，是一种濒死之人突然看到救命稻草时的狂喜。

    “师……师叔？”

    “雄三！”

    武藏玄斋的目光落在他身上，没有表情，只是淡淡地看着他。

    赤井雄三的腿一软，“扑通”一声跪在地上。

    他跪着往前爬，膝盖磕在榻榻米上，发出沉闷的声响。

    他爬到武藏玄斋脚下，抬起头，眼眶已经红了。

    “师叔！”赤井雄三的声音在发抖，“师叔，您来了！”

    武藏玄斋低头看着赤井雄三，没有伸手扶他，只是看着他，那双眼睛里没有心疼，没有愤怒，只有一种看透了一切之后的平静。

    “雄三，”武藏玄斋开口了，声音很轻，像风拂过古寺的铜钟，带着一种悠远的回响，“你老了。”

    赤井雄三的眼泪下来了，六十多岁的人了，哭得像个孩子。

    “师叔，我输了，我输得一无所有，武士会完了，三千个人全躺下了，我连刀都握不住了。”赤井雄三的声音断断续续，像一根快要断了的琴弦，“师叔，您要替我报仇啊，您要替武士会找回场子啊！”

    武藏玄斋没有回答，只是抬起头，看向议事厅外面。

    三千个人躺了一地，有的已经醒了，正在艰难地爬起来，有的还在昏迷，被人抬着往外走，鲜血染红了整片空地，空气里满是血腥味。

    武藏玄斋收回目光，看向赤井雄三手里的断刀，那把刀钉在柱子上，刀身从中间断开，断口整齐得像被利刃切过。

    他走过去，把刀从柱子上拔下来，放在手里端详。

    “这把刀，是你父亲留给你的吧？”

    “嗯！”赤井雄三点头。

    “你父亲要是知道你把它弄成这样，怕是要从棺材里跳出来。”武藏玄斋的声音依然平静，但赤井雄三听出了那平静

    “师叔，我……”

    赤井雄三想解释，但张了张嘴，什么也说不出来。

    他能说什么？

    说他尽力了？

    说他三千个人打一个都没打赢？

    说他被人逼到剖腹自尽？

    每一个字说出来都是耻辱。

    武藏玄斋把断刀放在矮几上，转过身，看向门外。

    他的目光越过三千个伤者，越过那扇巨大的铁门，看向远处的天空，天很蓝，云很白，是个好天气。

    战枫还站在那里。

    从武藏玄斋出现到现在，战枫一句话都没有说过，他就那么站着，看着，像一个旁观者。

    但他的存在本身，就是一种压力。

    那种压力不是刻意的，不是做作的，而是从他骨子里透出来的。

    他就站在那里，什么都不做，但你就是没办法忽略他。

    就像你不能忽略一座山，不能忽略一片海。

    武藏玄斋看着战枫，沉默了很久，他的目光在战枫身上来回游走，从上到下，从头发到脚底，连他呼吸的节奏都没有放过。

    看了足足一分钟，他才开口。

    但开口之前，他的眉头微微皱了一下，又很快舒展开。

    那一下皱眉很轻，但如果是熟悉他的人看到，一定会大吃一惊。

    因为武藏玄斋这个活了八十七年、从无败绩的存在，居然会因为一个年轻人而皱眉。