花之间。

    

    光线像是被那些扭曲的枝干吸走了精髓，只留下惨淡的、勉强能勾勒轮廓的薄晕。

    

    阴影浓得化不开，沉甸甸地堆在角落，仿佛拥有实质，能将一切声音和温度吞噬。

    

    那袭月白的流仙裙，在这片空间里显得突兀，又异常和谐。

    

    它太干净了，干净得像一抹凝固的月光，或是深海之底才能打捞出的、未经世事的贝壳内壁。沈青将手放在膝上，月白的料子触手微凉。

    

    她将黑色的斗篷披上，拉起宽大的兜帽，边缘垂落，将她整个面容，连同那身格格不入的月白，都彻底掩进一片沉暗的、属于伊姆的阴影里。

    

    然后，心念微动。

    

    无声无息，也无需任何空间波动。一直侍立在巨大草帽石雕阴影下的“伊姆”——那具披着黑袍的傀儡，如同被擦去的粉笔画，原地消失了。

    

    连同附着其上、操控它行动与言语的那缕分神，也一并收回。

    

    她独自坐在那里。

    

    虚空王座是冰冷的，寒意透过衣料，丝丝缕缕地渗进来。

    

    但更冷的，是从神魂深处、从每一寸经络骨髓里钻出来的疼。

    

    那不是尖锐的刺痛，而是缓慢的、无可抗拒的消融与侵蚀，像有无数细小的冰棱在血脉里生长、刮擦。

    

    世界意志的反噬，即便绝大部分已被那具精心炼制的傀儡分担、承受，最终消散，这残余的一小部分，依旧在持续地消耗着她，如同水滴石穿。

    

    每一秒，生命本源都在被缓慢地刮去薄薄一层。

    

    沈青轻轻吸进一口气，又缓缓吐出。她放在膝上的左手悄然移至腹侧，指尖隔着那层月白衣料，抵在丹田的位置，用一丝精纯的灵力，死死锁住那翻涌的、想要逸散的本源。

    

    多亏是修仙的体魄，挨过天雷，炼过神魂。她靠在冰冷的椅背上，兜帽下的嘴角扯动了一下。

    

    换成此界任何人，哪怕是号称钢铁气球的那几位，恐怕也早就在这种源自存在根本的侵蚀下，化作飞灰了。

    

    也好。越疼，越真实。

    

    她调整了一下坐姿，让那侵蚀的痛楚更均匀地遍布全身，然后，彻底安静下来。

    

    像一尊真正披着黑袍的、没有生命的石像，沉入这片被世界意志浸透了八百年的、死寂的阴影里。

    

    等待。

    

    脚步声响起。

    

    很稳，不疾不徐，踏在花之间那潮湿、仿佛带着某种粘腻质感的地面上。

    

    声音由远及近，没有停顿，没有禀报，甚至没有一丝一毫的犹豫。就这样，穿透了花园外围那些扭曲树木形成的、无形的屏障，径直走了进来。

    

    这是以前从未有过的。

    

    神之骑士团的成员，即便是他，觐见“伊姆”时，也需在外静候，得到那冰冷意志的许可，方能踏入这片核心之地。

    

    沈青没有动。兜帽下的阴影掩去了一切。

    

    脚步声在她身前不远处停下。她能感觉到一道目光，沉甸甸地落在自己身上。

    

    那目光里没有臣服者的敬畏，没有觐见者的忐忑，只有一种近乎实质的、沉静的打量，以及更深处的，某种复杂到难以解析的确认。

    

    她依旧维持着那个静坐的姿态，任由那目光流连。直到确定，那目光的主人，已经“认出”了她。

    

    不是认出“伊姆”。

    

    是认出“沈青”。

    

    兜帽下，她终于开口。声音经过刻意的调整，滤去了所有属于沈青的温润与鲜活，只余下伊姆特有的、空旷而冰冷的回响，像是从一口深不见底的古井里荡出来的。

    

    “姆，没有召唤你。”

    

    夏姆洛克站在那片惨淡的光晕边缘。他穿着一身剪裁合体的黑色骑士常服，肩披同色披风，暗红色的头发在脑后束起，左侧编着一缕细辫，下巴留着精心修剪过的短须。

    

    这张脸，与香克斯几乎是一个模子刻出来的，只是少了左眼那三道标志性的疤痕，双臂也完好无损。

    

    但气质截然不同。香克斯是燃烧的海，他是沉入海底的、压抑的火山岩。

    

    他抬起眼，目光穿过两人之间稀薄的空气，落在那个被宽大黑袍完全笼罩的身影上。

    

    压迫感是有的，甚至比以往面对伊姆时，更加凝实，更加……贴近本源。

    

    但他很熟悉。这黑袍之下，月白衣裙之上，那缕独一无二的、灵魂的“味道”，他绝不会认错。

    

    他的阿青。

    

    他目光垂落到她自然垂在身侧、被黑袍宽大袖口遮住的手上，看了大约一次呼吸的时间，然后重新抬起，迎向兜帽下的那片黑暗。

    

    他眼睑细微地一垂，复又抬起，那里面惯有的、属于骑士的冰冷与漠然，像潮水般褪去一层，露出底下更深处、几乎被岁月磨平了的柔和轮廓。

    

    “从今天起，”他说，声音不高，但字字清晰，打破了花之间几乎凝滞的寂静，“我在此值守。”

    

    不是请求，不是解释。是一个告知。

    

    沈青兜帽下的眉挑动了一下。她扶着额角的手，缓缓放下，搁回膝上。

    

    这个细微的动作，让宽大的袖口滑落了一小截，露出一线月白的底色，在那片浓重的黑与惨淡的光里，异常扎眼。

    

    她没有说话。

    

    只是从兜帽深处，传来一声极轻的、意味不明的鼻音。

    

    “嗯。”

    

    夏姆洛克看着她放下手，看着那抹月白一闪而逝，被黑袍重新吞没。

    

    他下颌的线条清晰了一瞬，像是咬合了某块看不见的硬物，随即又放松开。

    

    嘴角很慢、很克制地，向上弯起一个几乎看不见的弧度。

    

    他向前迈步。

    

    黑色靴子踩在地面，没有发出任何多余的声音。他走到王座侧方，那个距离足够近，近到能看清黑袍衣料上最细微的纹路，却又保持着一个不至于冒犯的、侍卫应有的距离。

    

    他站定，如同一杆笔直的黑枪，沉默地伫立在那片阴影里。

    

    他就在那里站着，目光平视前方虚空，但眼角的余光，却始终锁定着身侧黑袍下那只手。

    

    那只手，静静地搭在覆着月白衣裙的膝上。表面看，纹丝不动。

    

    但他的目力，能捕捉到那黑色衣料下，极其细微的、规律性的、几乎无法察觉的……轻颤。不是恐惧，不是寒冷，是一种源自内部的、无法完全抑制的消耗与损耗。

    

    夏姆洛克侧过身，动作自然得仿佛只是调整一下站姿，然后伸出手，手掌向上，摊开在她身侧。

    

    他没有说话，只是保持着那个摊开手掌的动作，目光依旧看着前方，仿佛在等待，又仿佛只是单纯地伸着手。

    

    沈青侧过头。兜帽的阴影随着她的动作流淌，露出一小截苍白的下颌线条，和抿得有些紧的唇。