---

    秋雨绵绵，没完没了地下着，敲打着临州城外那座孤零零的荒山小庙。雨水顺着残破的瓦檐淌下来，滴滴答答，在泥泞的院子里砸出一个个浑浊的小坑。风从没了窗纸的破窗棂里钻进来，带着山间特有的湿冷和腐叶的气味，直往人骨头缝里钻。

    破庙正殿，蛛网层层叠叠，挂满了残破的梁柱和那尊早已辨不清面目的泥塑神像。神像半张脸塌陷，露出里面朽烂的草胎，空洞的眼窝漠然地俯视着殿中唯一的光源——一堆将熄未熄的篝火。火苗微弱，艰难地舔舐着几根湿柴，发出“噼啪”的轻响，挣扎着驱散一小圈黑暗，却无力温暖整个空旷阴森的大殿。

    火堆旁，蜷缩着一个年轻人，江云樵。他裹着一件洗得发白、打了多处补丁的青布长衫，单薄得像秋风中最后一片枯叶。火光映着他清瘦的脸庞，颧骨因消瘦而显得突出，下巴上冒出了凌乱的胡茬。他双手抱着膝盖，眼睛失神地望着那跳动的火苗，瞳孔里映着的不是温暖，而是深不见底的疲惫和茫然。

    又一个三年，又一场秋闱，又一份落榜的名单。

    他的名字，江云樵，依旧没有出现在那决定命运的纸页上。十年寒窗，三更灯火五更鸡，换来的只有囊中羞涩、衣衫褴褛，还有这破庙里一隅冰冷的栖身之地。前途茫茫，如这殿外浓得化不开的夜雾，沉甸甸地压在心头。家？那个遥远山村里，母亲倚门盼归的憔悴身影浮现在眼前，让他心头一阵绞痛，几乎喘不过气。他不敢回，无颜回。

    殿外，风雨声似乎更急了，呜咽着穿过破败的庙门缝隙，像无数冤魂在哭诉。江云樵下意识地裹紧了身上那件薄得可怜的衣衫，寒意却如同跗骨之蛆，从脚底直窜上脊背。他往火堆边又缩了缩，想汲取那一点点微末的热量。柴快烧尽了，火苗越来越暗，最后一丝暖意也即将消失。他必须去找些干柴，否则这寒夜，怕是熬不过去。

    他撑着冰冷的地面，艰难地站起身。腿脚因久坐和寒冷而麻木僵硬，踉跄了一下才站稳。环顾四周，除了神像后面那片更深的黑暗，殿内早已被搜刮得干干净净。他叹了口气，只能硬着头皮往殿后走，那里或许有堆放过杂物的地方。

    绕过坍塌的供桌和散落的破蒲团，他摸索着走向殿后那扇摇摇欲坠的小门。门轴早已锈死，他用力一推，只推开一条狭窄的缝隙。一股更浓烈的霉味混合着尘土的气息扑面而来。里面黑黢黢的，伸手不见五指，只有从破门缝隙透入的微弱天光，勉强勾勒出一些模糊的轮廓——像是些朽烂的木架和杂物。

    他摸索着跨过门槛。脚下不知踩到了什么，发出“咔嚓”一声脆响，似乎是枯枝，又像是朽骨。他心中一悸，定了定神，借着门外那点微光，在角落里摸索。指尖触到冰冷的土墙、粗糙的木屑，还有一层厚厚的、令人窒息的灰尘。就在他几乎要放弃时，指尖忽然碰到了一个冰凉、细长、坚硬的东西。

    像是一根棍子，斜插在角落的杂物堆里。

    他用力一抽，带起一片呛人的灰尘。拿到近前，借着门外漏进的那点惨淡的、被雨云过滤过的月光，勉强看清了手中的东西。

    一支笔。

    一支极其古旧、毫不起眼的毛笔。笔杆是某种深色的木头，早已失去了光泽，布满细密的裂纹和岁月磨蚀的痕迹，触手冰凉，沉甸甸的。笔头更是古怪，并非寻常的狼毫、羊毫，而是枯槁纠结的一团，灰扑扑的，毫毛干涩杂乱，像是秋日荒野里一蓬枯萎的乱草，又像是某种小兽僵硬蜷缩的尾巴。这样的笔，莫说写字，恐怕连沾墨都困难。

    江云樵心头涌起一股难以言喻的失望。在这绝望的寒夜，他期待的哪怕是一根能引火的朽木，也比这支废笔强。他苦笑一声，下意识地捻了捻那枯槁杂乱的笔头，指尖传来粗糙的触感。

    就在这一捻之间，异变陡生！

    指尖捻过之处，那团枯槁杂乱的笔毫中心，竟极其微弱地闪了一下。一点幽蓝色的微光，如同深海里最孤寂的萤火，极其短暂地亮起，又迅速隐没。

    江云樵猛地顿住，以为自己眼花了。他屏住呼吸，心脏在胸腔里擂鼓般跳动起来。他再次小心翼翼地用指尖，轻轻拂过那笔毫的中心。

    这一次，那幽蓝的光点清晰地亮了起来！并非幻觉！它如同一点凝固的寒星，嵌在枯槁的毫毛深处。更奇异的是，就在这幽蓝光点微微闪烁的同时，那枯槁杂乱的笔毫尖端，竟肉眼可见地、极其缓慢地，抽出了一丝极其幼嫩的、如同新芽般的毫尖！

    那毫尖呈现出一种近乎透明的、脆弱的幽蓝色泽，顶端还顶着一个比米粒更小的、同样幽蓝的花苞！

    花苞紧闭着，花瓣的轮廓在幽光中若隐若现，散发出一种非尘世的、冰冷而妖异的生机。

    江云樵如同被一道无形的雷电劈中，浑身僵直，大脑一片空白。破庙、寒夜、落榜的绝望……所有现实的沉重感瞬间被这眼前诡异而瑰丽的一幕冲得粉碎！他死死地盯着笔尖那一点幽蓝的花苞，指尖传来的不再是粗糙冰冷，而是一种难以言喻的、仿佛触及了另一个维度的奇异悸动。那悸动顺着手臂，直抵他因苦读而枯竭、因失败而麻木的心田深处，像是一颗投入死水潭的石子，激起了他灵魂深处某种早已沉寂、却又从未真正熄灭的渴望！

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

    他忘记了寒冷，忘记了寻找柴火，忘记了所有的现实困顿。他几乎是踉跄着冲回前殿，扑到那堆行将熄灭的火堆旁。他顾不上灰烬烫手，急切地在自己的破旧行囊里翻找。手指颤抖着，终于在几卷翻烂的书册底下，摸到了那个小小的、干硬的墨块，还有一个边缘磕碰得变了形的粗陶小砚。

    他抓起一块破瓦片，从殿外檐下接了半片瓦的雨水，又飞快地跑回来。冰凉的雨水倒入砚台，他抓起墨块，用尽平生力气，疯魔般地在砚台里研磨起来。粗糙的墨块摩擦着粗糙的砚底，发出“沙沙”的刺耳声响，在空旷死寂的大殿里回荡。他额角渗出细密的汗珠，眼神却燃烧着一种近乎狂热的专注，死死盯着那幽蓝的花苞，仿佛要将自己所有的生命都倾注到这研磨的动作中。

    墨汁终于化开，在粗陶砚台里晕染开一小片浓稠的黑色。

    江云樵深吸一口气，用尽全身力气稳住颤抖的右手，缓缓地、极其郑重地，将那支枯笔，蘸向墨汁。

    笔毫上那一点幽蓝的花苞，在触碰到浓黑墨汁的瞬间，极其轻微地颤动了一下！仿佛沉眠的精灵被惊醒。

    江云樵屏住呼吸，目光灼灼。他左手摸索着，从行囊里扯出一张皱巴巴、边缘发黄发脆的废纸——那是他落榜后，在贡院外捡到的、被人丢弃的榜文抄本。他将纸铺在冰冷的地面上，借着最后一点奄奄一息的火光，右手紧握着那支冰凉沉重的枯笔，悬停在纸上。

    落笔！

    笔尖那幽蓝的花苞，在接触到粗糙纸面的刹那，骤然绽放！

    并非真实的盛开，而是一种奇异的光影效果。在江云樵的感知里，那枯槁的毫尖仿佛瞬间注入了某种无形的、磅礴的生命力，变得无比柔韧、无比顺畅！笔尖划过纸面，不再是滞涩的刮擦，而是如同饱蘸浓墨的绝世名锋在丝绸上游走！行云流水，酣畅淋漓！

    他甚至无需思考，那些被科场八股禁锢了太久、又因屡次失败而自我怀疑的才思，那些曾经枯竭的辞藻，那些被压抑的情感和对世事的洞见，如同决堤的洪水，汹涌澎湃地顺着他的手臂，灌注到那支枯笔之中，再经由那幽蓝花苞的奇异转化，倾泻到笔尖之下！

    沙沙沙……笔走龙蛇！

    不再是往日绞尽脑汁的艰涩堆砌，不再有反复涂抹的犹豫踌躇。每一个字都仿佛自有其生命，带着金石般的铿锵，又兼具流水的婉转，在纸上跳跃、流淌、组合成句，连缀成篇。那字迹，不再是江云樵熟悉的、带着寒酸气的工整小楷，而是飞扬跳脱，骨力遒劲，隐然透着一股睥睨天下的锐气与饱经世事的沧桑！

    一篇酣畅淋漓的《秋雨赋》，在他自己都难以置信的速度和状态下，一气呵成！

    当最后一个字落下最后一笔，江云樵如同虚脱般，长长吁出一口气，浑身已被汗水浸透。他丢开笔，迫不及待地抓起那张纸，凑到微弱的火光下。

    纸上的墨迹尚未干透，在摇曳的火光映照下，字字如刀凿斧刻，力透纸背！文辞之华美，意境之深远，气韵之贯通，远超他毕生所学！字里行间流淌的那种洞察秋毫的冷峻和悲天悯人的苍凉，连他自己读来都感到心惊肉跳，却又拍案叫绝！

    “这…这真是我写的？”他喃喃自语，声音干涩嘶哑，充满了难以置信的狂喜和一丝隐秘的恐惧。他猛地扭头，看向被丢在脚边的那支枯笔。

    笔毫上，那一点幽蓝的花苞似乎比刚才更清晰了一些，花瓣的轮廓在昏暗的光线下微微舒展，散发着更加浓郁的、冰冷的妖异光泽。花苞的中心，那点幽蓝的微光，也似乎更亮了一分，如同深渊中一只缓缓睁开的、饥渴的眼眸。

    狂喜如同汹涌的潮水，瞬间淹没了心底那一丝微弱的不安。什么恐惧，什么诡异，在这足以改变命运的“神助”面前，都变得微不足道！江云樵颤抖着，几乎是虔诚地，将那支枯笔小心翼翼地捡起，用自己最干净的一块破布，仔仔细细地擦拭干净，然后紧紧攥在手心，仿佛攥住了整个世界！

    他不再觉得寒冷，胸中被一股前所未有的、滚烫的野心和希望填满。他望向殿外依旧阴沉、却仿佛透出一丝微光的天色，眼中燃烧着灼热的光芒。下一次！下一次秋闱，他定要金榜题名，一雪前耻！

    篝火彻底熄灭了，最后一点火星不甘地湮灭在灰烬里。大殿重新陷入无边的黑暗和死寂，只有他急促的呼吸声和紧握枯笔的手心传来的、那冰冷而诡异的悸动。

    ---

    日子在江云樵近乎疯魔的苦读与“神笔”的加持下，飞逝而过。那支枯笔成了他须臾不离的至宝。他小心翼翼地呵护着，用最干净的布包裹，藏在贴身的衣袋里，仿佛那里面栖息着他全部的希望和未来。

    每一次提笔，无论是默写经义，还是练习策论，那笔尖幽蓝的花苞都会如约“绽放”。笔尖流淌出的文字，再也不是他过去那拘谨平庸的模样，而是如同被注入了某种超越凡俗的灵性。字字珠玑，句句锦绣，气势磅礴，见解深刻，每每令他自己都惊叹不已。他甚至不需要像过去那样反复推敲斟酌，只要心意所至，文思便如江河奔涌，经由那支枯笔，化作惊世篇章。

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！