次日清晨。
谭雪是被一阵细微而持续的破风声吵醒的。
那声音很轻，很有节奏，从洞府外面隱隱约约地传进来。
嗤，嗤，嗤，一下接一下，中间隔著一个呼吸的停顿，不急不缓，像是有谁在用钝刀反覆地割同一片风。
她迷迷糊糊地睁开眼，入目是一方灰白色的石壁。
不是她洞府里那面掛了竹帘的墙。
她愣了一下，坐起身，环顾四周。
石床，石桌，石架，墙角放著一只粗陶药罐。
这是凌川的洞府。
她这才隱约想起来，昨晚两个人在老松树下喝酒，她喝得有些上头，大概是凌川把她背回来的。
“师弟”她唤了一声。
没人应。
谭雪掀开外袍，走到洞府门口，抬手解开禁制光幕。
石门缓缓打开，清晨的阳光和山风一起涌进来，刺得她微微眯起眼。
然后她听见了那阵破风声的源头。
洞府外的平台上，一道青衫身影正手持一桿枪，在做最基础的刺击。
那桿枪是下品灵器，枪身是用普通的百年铁木做的，枪尖是百炼精铁，通体没有任何多余的纹饰，连一道像样的阵纹都没有刻。
这种枪在坊市里是最便宜的那种，几块灵石就能买一桿。
持枪的人，是凌川。
他正对著平台边缘那根被雷劈过无数次的黑石柱，一枪一枪地刺去。
刺，收，刺，收。
每一枪都標准得像从枪法入门的图谱上拓下来的。
腰背发力，肩肘递劲，枪尖走直线，刺出时枪身不抖，收回时枪桿贴腰。
每一个细节都严格到了近乎刻板的程度。
但谭雪看得出来，这枪是他刚练不久的。
姿势是对的，可身体还没有跟枪完全融合。
每次刺出，他的肩膀都会微微耸起那么一丝，那是肌肉记忆还没成型时才会有的多余动作。
每次收回，枪桿贴腰的力度都差了那么一点，有时贴得太紧，有时又太松。
这桿枪在他手里，是握著的，不是长在手上的。
可他还是一枪一枪地刺。
谭雪站在洞府门口，看著那道迎著晨光反覆出枪的身影，眼神渐渐变得复杂起来。
她没有出声，只是静静地看著。
朝阳从东边的山脊上探出半个头，金光洒在雷峰的半山腰上，將凌川的影子拉得很长。
他周身没有灵力波动，每一次出枪用的都是纯粹的肉身力量。
汗水已经浸透了他的青衫，贴在背上，勾勒出肩胛骨清瘦的轮廓。
昏迷三个月让他瘦了太多。
可他出枪的动作没有丝毫走样。
第九十七枪，第九十八枪，第九十九枪。
谭雪在门口站了好一会儿，终於忍不住走了过去。
“师弟，你这是……”
凌川听见声音，手中枪尖在距离石柱半寸处稳稳停住。
他收了枪，转过身来，用袖子擦了一把脸上的汗。
晨光照在他脸上，那张苍白消瘦的脸上掛著一层细密的汗珠，但那双眼睛里有一种谭雪很久没见过的光。
“师姐，你醒了。”他的声音还有些微喘，却很平稳。
凌川见她盯著枪看，低头看了看手里的枪，笑了一下：“这枪是我一大早去坊市买的。”
谭雪愣了一下：“你……你是要走枪修的路子吗”
凌川点了点头，手指摩挲著粗糙的枪桿，像是在抚摸一件稀世的珍宝。
“师姐，我啊，还是有些不甘心。”
他的声音很轻，但每一个字都砸在谭雪心口上。
“我知道我没有机缘，也没有很好的天赋。”
“可是师姐你知道吗
“梦里的我，第一次握枪的时候，也是什么都不会的。”
他收回目光，看著手里的枪，嘴角微微弯了一下。
“既然梦里的我能做到，那现实里的我，也依然可以。”
“我想重走一次梦里的那条路。”
“纵使这条路是走不通的，是失败的，那我也无怨无悔！”
谭雪站在原地，看著面前这个年轻人。
晨光落在他身上，將他那张苍白的脸镀上了一层淡淡的金辉。
他的身形还很单薄，但他的眼睛是亮的，亮得像是有人在里面点了一盏灯。
她看了他好久，嘴角微微弯了一下，露出脸颊上两个浅浅的酒窝。
“好的，师弟。”她的声音很轻，却很坚定，“我支持你。”
凌川看著她，张了张嘴，想说什么，却什么都没说出来。
谭雪伸出手，从袖中取出一只玉瓶，塞进他手里。
那玉瓶只有拇指大小，通体莹白，瓶身温润。
“这是凝血膏，你先涂在手上。”她低头看了一眼他虎口上的血痕，眉头轻轻皱了一下。
“练枪也不能这样不要命地练，手要是伤了，以后还怎么握枪”
凌川接过玉瓶，握在手心里。
玉瓶上还残留著她的体温，温温热热的，像她刚才说话的语气。
“师姐，你……”
“我还有个宗门任务要做。”谭雪往后退了两步，朝他笑了笑。
“你自己注意些，別练太狠，也別……”她顿了顿，声音低了几分，“別在意別人怎么说。”
凌川没有说话，只是看著她。
谭雪也不再多说什么，转身朝山下走去。
素白的裙摆在风中微微飘动，几缕碎发从木簪中散出来，拂过她的脸颊。
她走得不快，像是在刻意放慢脚步，又像是在忍著什么。
直到她的身影消失在石阶的拐角处，山风才把她最后那句话送到凌川耳边。
“下次我来，你的枪可得再快点。”
凌川站在原地，看著那道消失的背影，握紧了手里的玉瓶。
平台上，只剩凌川一个人。
他重新站定，双脚分开，膝盖微屈，双手握枪。
他的目光落在前方那根黑石柱上，石柱上密密麻麻的白点像是无数只眼睛，正冷冷地看著他。
出枪。
枪尖刺出，走的是直线。
他可以清楚地感觉到，这桿枪在他手里是死的。
没有枪骨的加持，没有枪意的流转，甚至连肌肉记忆都没有建立。
每一次出枪都需要大脑刻意去控制，而不是身体本能的反应。
枪桿是枪桿，他是他，两者之间隔著一层看不见的膜。
但他不管。
他只是出枪。
一枪，两枪，三枪。
晨光从东边一寸一寸地挪到头顶，又从头顶一寸一寸地挪到西边。
山风从崖底一阵一阵地涌上来，吹乾了他青衫上的汗，又被他新出的汗浸透。
他记不清自己刺了多少枪，只记得从某个时刻开始，出枪收枪变成了一件不需要去数的事。