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    狄仁杰没有说话。他只是站在那里，望着陈子昂。望着这个从天竺归来的将军，望着这个刚刚封了国公的功臣，望着这个对他说“你还能当宰相”的人。

    狄仁杰忽然觉得，陈子昂这个人，比他想象的更聪明。

    “伯玉，”他说，“你为什么告诉我这些？”

    陈子昂沉默了一会儿。

    “因为我见过太多人死了。”他说，“我不想再看见好人死。”

    陈子昂走到门口，停住，回头看了一眼：“狄公，保重。”然后他推开门，走进夜色中。

    狄仁杰站在窗前，望着他的背影消失在巷子尽头。

    月光照在他身上，照在他清瘦的脸上，照在他半旧的青袍上。他的眼睛望着那一片黑沉沉的夜，望着那个已经看不见的人。

    他忽然想起陈子昂说的那句话：

    “你现在，是在走近。”

    走近。

    走近那个女皇。

    走近那把椅子。

    走近那一切让人害怕的东西。

    他站在那里，站了很久。

    久到月亮从东边移到西边，久到更鼓敲了五下，久到老仆从厢房里探出头来，小声问：

    “老爷，还不睡？”

    狄仁杰没有回头。

    只是轻轻说了一句：

    “睡不着。”

    老仆缩回头去，没有再问。

    狄仁杰还站在那里，望着窗外那轮月亮。

    月亮快落下去了，挂在西边的天际，又圆，又亮，像是一面铜镜。

    他忽然想起自己年轻的时候，在汴州做判佐，每天晚上也是这样站在窗前，望着月亮。

    那时候他想的，不是升官，不是发财，不是出人头地，而是案子。

    现在他想的，是要活着。

    长久活着，等一个机会。

    等一个不知道什么时候会来的机会。

    等一个不知道能不能来的人。

    等一个不知道会不会实现的梦。

    大唐盛世，他忽然笑了。

    那笑容很轻，很淡，像是秋天里最后一片落叶终于落到地上。

    然后他转过身，走到案几前，拿起那盏已经凉透的茶，一饮而尽。

    茶是苦的。

    苦得像药。

    但他没有皱眉。

    他只是放下茶盏，走到书架前，抽出一卷书，就着那盏油灯，慢慢翻开。

    油灯的火苗一跳一跳的，把他的影子投在墙上，忽长忽短。

    窗外，月亮终于落下去了。

    天边露出一线灰白。

    新的一天，又开始了。

    月光已经偏西了。

    狄仁杰送陈子昂到院门口。两个人站在那扇破旧的木门前，谁也没有说话。远处传来更鼓声，闷闷的，一下，两下，三下——四更天了。

    老仆牵着马过来，马打了个响鼻，喷出一团白气。

    那白气在月光下散开，很快就消失在夜色里。

    狄仁杰忽然开口：

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    “伯玉。”

    陈子昂转过身。

    “你刚才问我，有没有想过回洛阳，当宰相。”狄仁杰看着他，“那你自己呢？封了西国公，开府仪同三司。接下来，打算做什么？”

    陈子昂沉默了一会儿。

    月光照在他脸上，照出那张被风沙打磨得粗糙的脸，照出那双平静的、像是看惯了生死的眼睛。他没有立刻回答，只是望着巷子尽头那一片黑沉沉的夜。

    “狄公。”他说，“你知道我从天竺回来，一路上在想什么吗？”

    狄仁杰摇了摇头。

    陈子昂说：“我在想，那个叫康必谦的老人。他七十三岁了，一个人住在译经院里，抱着贝叶经，晒着太阳。我问他，你以后打算怎么办？他说，不打算怎么办，就守着这些经，守着那棵菩提树，守着师父的念想。”

    他顿了顿。

    “我忽然很羡慕他。”

    狄仁杰没有说话。

    陈子昂继续说：

    “他有地方可守。有念想可守。有师父可守。我呢？”

    他望着狄仁杰，望着那张清瘦的、在月光下显得格外苍白的脸。

    “我守什么？守这座西国公府？守那三千户实封？守那个‘西国公’的名号？”

    他摇了摇头。

    “那些东西，都不是我的。”

    狄仁杰沉默了一会儿。

    “那你打算怎么办？”

    陈子昂抬起头，望着西边的天空。西边，是八千里外的地方。那里有雪山，有戈壁，有那些他走过的路，见过的人，打过的仗。

    “谢恩结束，”他说，“我还是回西域。”

    狄仁杰愣了一下。

    “回西域？”

    “嗯。”陈子昂说，“回安西四镇。”

    他转过身，望着那匹正在打盹的马。马的眼睛半闭着，尾巴轻轻地甩着，甩一下，停一下，又甩一下。

    “狄公，你知道安西都护府是什么地方吗？”

    狄仁杰说：“大唐最西边的都护府。龟兹、疏勒、于阗、碎叶，四镇之地。西控突厥，北御吐蕃，南接天竺。”

    陈子昂点了点头。

    “我在那里待了三年。”他说，“三年，比我在长安待的十年，更像活着。”

    他走到马旁边，伸出手，摸了摸马脖子。马睁开眼，看了他一眼，又闭上眼。

    “在长安，我是陈子昂。写诗的陈子昂，上书的陈子昂，被贬的陈子昂，回乡的陈子昂。永远是那个‘陈子昂’。”

    他顿了顿。

    “在安西，我不是陈子昂。我是大将军，是都护，是带着两万人马翻雪山、过戈壁的人。我可以做我想做的事，走我想走的路。”

    他看着狄仁杰。

    “狄公，你说，我该留在这里，还是回去？”

    狄仁杰沉默了很久。

    他看着陈子昂，看着这个从天竺归来的将军，看着这个刚刚封了国公的功臣，看着这个对他说“你还能当宰相”的人。他忽然想起自己年轻时，也曾经有过这样的选择。

    那时候他在汴州做判佐，干得好好的，忽然被调去并州。并州苦寒，谁都不愿意去。他去了。去了之后，发现那里比汴州更适合他。

    有些人，天生就该在边疆。

    有些人，天生就该在朝堂。

    他不知道陈子昂是哪一种。

    但他知道，这个人的眼睛里，有光。那光不是洛阳城里的灯火能点亮的，是雪山上的雪光，是戈壁上的月光，是大清池的波光。

    “伯玉，”狄仁杰说，“你问我，我就说一句。”

    陈子昂等着他说下去。

    “你这辈子，”狄仁杰说，“最得意的时候，不是今天封国公的时候。是在缚喝国，那个国王跪下来的时候。是在滥波，那道铁门打开的时候。是在健驮逻，那座塔保住的时候。是在那烂陀，那个老僧送你经卷的时候。”