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那年深秋，我回了趟老家。
农村的日子安静，晚上除了风声就是虫鸣，我吃完饭在客厅看电视，外头偶尔传来几声鸟叫，我也没当回事——院子里常年有麻雀、斑鸠什么的飞进来找吃的，早习惯了。
可那天不太一样。
那只鸟叫了很久，声音沙哑，一声接一声，像是专门对着屋子在喊。起初我以为是野猫或者别的什么，直到那声音越来越近，近到像是贴着什么在叫。
我放下遥控器，往门口走了几步。
就那一瞬间，声音停了。
静得有点不正常。秋虫的鸣叫都没了，像是整个世界突然被按下了暂停键。我心里有点发毛，犹豫了一下，还是拉开了门。
楼道里空荡荡的，光线很暗，只有外面透进来的一点月光。
然后我看见了它。
一只乌鸦，浑身漆黑得不像话，就站在楼梯拐角的扶手上，正对着我的方向。月光照在它身上，羽毛边缘泛着一层冷光。
说实话，我吓坏了。长这么大头一回见乌鸦，更没见过一只鸟那样直直地盯着人看——它的头微微歪着，两只眼睛一眨不眨，像在辨认什么。
我愣了两秒，猛地往后一退，把门“砰”地摔上了。
我靠着门板喘了几口气，心想这有什么好怕的，农村嘛，鸟多，说不定就是迷路了。可心跳还没平复，外面又响起了叫声。
不，不是“又”——它压根就没走。那声音就贴着门，一声一声，不吵不闹，却让人心里发慌。
我又站了一会儿，心想行吧，我倒要看看你到底想干什么。
第二次开门的时候，我动作很轻。门开了一条缝，我就看见它还在原地，连姿势都没变过。
我深吸一口气，整个人走了出去。
那一瞬间，它不叫了。
楼道里安静得能听见自己的心跳。我看着它，它也看着我，距离不过三四米。我试探着往前走了一步，脚刚落地，它翅膀一展，动作极轻极快，从扶手上落下来，就落在我两步远的地方。
真的很近。近到我看见它爪子的颜色，看见它羽毛上细密的纹理。
我脑子里“嗡”的一声，本能的恐惧一下子冲上来，我没忍住，大叫了一声。
声音在狭窄的楼道里来回撞了好几遍，我自己都被吓了一跳。
然后我看见那只乌鸦往后退了两步。
对，往后——退了两步。不像是被声音吓到的慌张扑腾，而是很明确地，一步一步往后退，像是知道自己做了什么，又像是知道我被吓到了。
这个动作让我愣住了。
我也不知道自己当时怎么想的，可能是某种说不清道不明的冲动吧，我突然冲了上去，蹲下来，在很近的距离内盯着它。
离得太近了，近到我能看清它眼睛里的倒影——一个蹲着的、满脸紧张的我。
它没有飞走。
它就那样看着我，血红血红的两只眼睛，像两颗刚摘下来的红豆，在黑暗中泛着湿润的光。
奇怪的是，那双红得异常的眼睛，没有让我觉得恐怖。
我盯着那双眼睛看了很久，久到腿都开始发麻。我不知道自己在等什么，也不知道它要告诉我什么。也许什么都没有，也许什么都有了。
最后我站起来，转身回了屋。
这次我没有关门。
我在黑暗的客厅里坐了很久，外面没有声音，安静得像那只乌鸦从未出现过。但我知道它还在那里，就像它在等一个答案，或者一个告别。
第二天早上我出去看，楼道里什么都没有。
地上也没有任何羽毛或爪印。
就好像它来这一趟，只是为了让我看清那双红色的眼睛。
那之后连着好几天，我都没再见过那只乌鸦。
日子照常过，农村的秋天短，天黑得越来越早。我心里那点说不清道不明的感觉，慢慢被琐事冲淡了。偶尔想起那双血红色的眼睛，也只是愣一下神，然后摇摇头，觉得自己大概是那天看花了眼。
直到第七天晚上。
那天我睡得早，九点多就关了灯。迷迷糊糊不知道过了多久，突然被一阵声音惊醒——不是叫声，是啄门的声音。
笃。笃。笃。
不紧不慢，一下一下，像有人用指甲在叩门板。
我躺在床上没动，心跳却开始加速。那声音太有规律了，不像风，不像树枝，更不像任何一种我认识的鸟。我盯着天花板，听着那声音在黑夜里一遍一遍地响，每一个间隔都刚好两三秒。
然后我想起来了。
我翻身坐起来，赤着脚走过去，手放在门把手上，冰凉的。那声音在我摸到门把手的瞬间停了。
我拉开门。
它就站在门槛正中间。
月光从走廊的窗户洒进来，照在它身上。它微微仰着头，那双血红色的眼睛直直地看着我，和七天前一模一样。但这次它没有后退，也没有歪头，就那么安安静静地站在那儿，像是等了很久。
楼道很冷，我穿着单衣站在门口，脚趾头冻得发麻。可我说不上来为什么，没有关门，也没有后退。
我们就这样对站着，大概持续了十几秒。然后它忽然转过身，跳了两下，又停下来，回头看我。
那个动作太明显了。
它在等我跟上去。
我不知道哪来的胆子，连鞋都没穿，就跟着它往外走。赤脚踩在水泥楼梯上，冰冷的触感反而让我清醒了一些。乌鸦不飞，就在前面一蹦一跳地走，每走几步就回头看我一眼，确认我还跟着。
它带我穿过院子，穿过那片已经收完庄稼的空地，一直走到村后头那棵老槐树底下。
那棵树很老了，老到村里没人说得清它是什么时候长在那儿的。树干要两个人才能合抱过来，树冠遮天蔽日，白天都透不进多少阳光。
我站在树底下，冷得直哆嗦。乌鸦突然飞了起来，落在一根低矮的树枝上，然后又开始啄——不是啄门的声音了，是啄木头，一下比一下重，像要把树皮撕开。
我往前走了一步，蹲下来看它啄的那个地方。
树皮上有一个印记。
不是什么刀刻的记号，也不是自然形成的疤结。那更像是一种……痕迹，像是有什么东西曾经从树里面往外长，又被什么东西压了回去。形状不规则，但能看出来，像一个弯曲的轮廓。
乌鸦停下来，落在我的脚边，仰头看着我。
我伸手去摸了摸那个印记。
树皮是凉的，粗糙的，摸上去和周围的树干没什么不同。但我的指腹触到那个轮廓的一瞬间，脑子里忽然闪过一个画面——不是梦，不是回忆，就是一个很短暂、很清晰的画面：一只很小的手，五个指头，按在这棵树上。
那个手的大小，像一个刚出生的婴儿。
我猛地缩回了手。
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低头看那只乌鸦，它还站在我脚边，血红色的眼睛在月光下亮得像两盏小灯。它没有叫，也没有动，就那么安静地看着我，像在看一个终于找到了什么的人。
我忽然觉得嗓子发紧。
有些事情我不记得了，但那棵树记得。有些事情我说不清楚，但这只鸟好像一直在帮我找。
我在树下站了很久，最后蹲下来，很小声地问了一句：“你到底想告诉我什么？”
乌鸦歪了歪头，张开嘴，发出了一声极轻极细的叫声——不是那种沙哑的“呱”，而是一种我从未听过的、像哭声又像叹息的声音。
然后它飞走了。
这一次它飞得很高，很高，很快消失在夜空里，再没有回头。
我赤着脚站在冰凉的地上，月光把老槐树的影子拉得很长很长，一直延伸到我的脚下。我低头看见自己的影子旁边，空荡荡的，什么都没有了。
那天晚上回去之后，我给我妈打了个电话。
我没说乌鸦的事，只是随口问了一句：“妈，我小时候，村后头那棵老槐树底下，是不是埋过什么东西？”
电话那头沉默了很久。
然后我妈说：“你怎么突然问这个？”
她的声音有点不对劲。
我说：“就是随便问问。”
她又沉默了一会儿，最后说了一句让我一整夜没睡着的话。
她说：“你满月那天，你奶奶抱着你，去那棵树下坐了一下午。她回来后说了一句话——说那棵树底下，有个小孩在等你。”
“后来呢？”我问。
“后来你奶奶什么都没说过了。再后来她就走了。”
我妈顿了顿，又说：“你别瞎想那些有的没的。”
我说好。
挂了电话之后，我在黑暗的房间里坐了很久，看着窗外的月光一点一点移过天花板。我想起奶奶的样子，想起她抱着我的时候那种干瘦的、温暖的怀抱。
我想起乌鸦那双血红色的眼睛。
那双眼睛看我的眼神，不像在看一个陌生人。
像在看一个等了很久的人。
那通电话之后，我一直想回那棵老槐树底下再看看。
可村里有些事情，老人不轻易讲，年轻人也不敢多问。我旁敲侧击问过几个长辈，说起那棵树，他们大多摆摆手，说“那地方少去”，再多一个字都不肯说了。
我只好自己去查。
村里没有族谱，也没有文字记载过任何关于那棵树的事情。唯一能找的，是村东头的李奶奶——九十多岁了，耳朵背得厉害，但脑子还算清楚。她是村里除了我奶奶之外最年长的人。
我提了一兜橘子去看她，陪她坐在院子里晒了半晌太阳，拐了好几个弯，才把话引到那棵树上。
李奶奶眯着眼睛看了我一会儿，忽然笑了。
“你跟你奶奶，长得真像。”
她说完这句，沉默了很久，久到我以为她睡着了。然后她忽然开口，声音沙哑得像风吹过干树皮：
“那棵树底下，原来不是空地。六几年的时候，那边是一片乱葬岗。后来平整土地，坟都迁走了，就剩那棵树没动。”
“你奶奶年轻时候，怀过一个孩子。”
我愣了一下。
“没保住，”李奶奶说，“生下来就是的。你奶奶哭了好几天，后来你爷爷连夜埋在那棵树底下了。那会儿不让立坟，就是悄悄埋的。”
“是个女孩。”
太阳晒在我后背上，晒得发烫。我的手搁在膝盖上，指头微微发抖。
“后来你妈怀了你，”李奶奶慢慢地说，“你奶奶就说，是个丫头，一定要保住。你生下来那天，你奶奶抱着你去那棵树底下坐了一下午，回来之后整个人都变了，不哭了，不念叨了，像是放下了什么。”
她抬起头看着我，浑浊的眼睛里有一点说不清的光。
“你奶奶说，那棵树底下，有个小孩在等你。她说她在树下坐了一下午，看见一个小女孩，扎着两个小辫子，蹲在树根旁边玩。那个小女孩抬起头来看着她，笑了一下，然后就跑了。”
“你奶奶说，那是她来见姐姐最后一面。”
我站在老槐树底下的时候，已经是傍晚了。
秋天的夕阳很短，金黄的光从树冠的缝隙里漏下来，碎了一地。我蹲下来，把脸贴在树皮上，凉丝丝的。
我想起那只乌鸦的眼睛，血红色的。
我忽然意识到一件事。
乌鸦的虹膜，幼鸟时期是灰蓝色的，长大之后才会渐渐变成深褐色。血红色不是正常的颜色，除非——
除非它不是普通乌鸦。
或者，它根本不是乌鸦。
我不知道自己在那棵树下待了多久。天彻底黑下来的时候，我准备走了。站起来的一瞬间，我听见身后有一阵很轻很轻的声音。
像风吹过树枝。
又像有人在远处笑了一声。
我猛地回过头。
月光下，老槐树的影子铺了一地。没有风，树枝安安静静地垂着，什么都没有。
但树根旁边的泥土上，不知道什么时候，多了一朵小小的、白色的小野花。
那个位置，刚好是我蹲着的时候手边够不到的地方。
我盯着那朵花看了很久，然后蹲下去，把它捡了起来。
花瓣上还有露水。
那天晚上，我回了家，把那朵小花夹进了一本书里。书是我奶奶留下来的，一本发黄的老黄历，扉页上有一行铅笔写的字，字迹已经模糊了。
我凑到灯底下看了很久，才勉强辨认出来：
“囡囡，姐姐在天上保佑你。”
我合上那本黄历，放在枕头底下，关了灯。
黑暗中，我想起乌鸦第一次出现在楼道里的那个晚上，它站在扶手上一动不动地看着我，血红的眼睛里倒映着我的影子。
那一刻它看的不是我。
是妹妹。