那鬼子翻译官瘫坐在地上，大口大口地喘着气，脸色惨白如纸。他的手还在发抖，枪都握不稳了。

    

    “长官，”他抬起头，看着美军军官，声音沙哑，“他们很快就会还击的。周家军的炮兵……非常准。”

    

    美军军官不屑地哼了一声：“炮兵？我们的炮兵比他们多十倍！怕什么？”

    

    他的话音刚落——

    

    天空中，响起了另一种声音。

    

    那声音不是直升机的旋翼声，而是一种更加低沉、更加沉重、更加让人心悸的轰鸣。那是炮弹撕裂空气的尖啸，是死神降临前的号角，是周家军炮兵阵地上数百门火炮同时怒吼的咆哮。

    

    “那是什么？”一个美军士兵抬起头，望着天空，瞳孔猛地收缩。

    

    天空中，无数个黑点正在急速坠落。它们越来越大，越来越清晰，拖着长长的尾迹，如同流星，如同陨石，如同天罚。

    

    “炮击——！！！”

    

    不知道是谁先喊了一声，紧接着，整个阵地都炸开了锅。

    

    “卧倒！卧倒！！！”

    

    “进掩体！快！！！”

    

    士兵们疯狂地奔跑着，有人跳进战壕，有人钻进防炮洞，有人趴在地上双手抱头，有人没头没脑地四处乱窜。军官们嘶吼着，试图维持秩序，但他们的声音很快就被那越来越近的尖啸声淹没。

    

    轰——轰轰轰——！！！

    

    第一发炮弹落在了美军阵地的前沿，炸开一朵橘红色的火云。泥土、碎石、弹片四处飞溅，冲击波将周围十几米内的一切都掀翻。几个来不及卧倒的士兵被弹片击中，惨叫着倒在地上，鲜血喷涌。

    

    紧接着，第二发、第三发、第十发、第一百发——

    

    炮弹如同不要钱一样倾泻下来，精准地落在美军的炮兵阵地、指挥所、弹药库、兵营和集结地。每一发炮弹都仿佛长了眼睛，没有一发打偏，没有一发浪费。

    

    美军军官趴在一个弹坑里，双手死死捂住耳朵，身体随着每一次爆炸剧烈颤抖。他的脸上满是泥土和血迹——不知是别人的还是他自己的。他的耳朵里嗡嗡作响，什么都听不见，只有那连绵不绝的爆炸声在脑海中回荡。

    

    他抬起头，望向天空，看见那些还在不断坠落的炮弹，心中涌起一股深深的绝望。

    

    这怎么可能？

    

    他们的炮兵阵地在后方十几公里处，周家军怎么可能打得这么准？他们的指挥所隐蔽在山谷里，周家军怎么可能知道具体位置？他们的弹药库伪装得和周围的山体一模一样，周家军怎么可能一发就打中？

    

    他不知道的是，那架武直九，已经把他们的所有坐标都传回了周家军的炮兵阵地。每一个炮兵阵地，每一个指挥所，每一个弹药库，每一处兵营，都被精确地标注在地图上。周家军的炮兵只需要按照坐标射击，就能做到弹无虚发。

    

    这就是现代战争。

    

    情报，比炮弹更重要。精度，比数量更致命。

    

    炮火持续了整整二十分钟。

    

    当最后一发炮弹落下，当最后一声爆炸在空气中消散，当硝烟缓缓散去——美军和日军的阵地，已经面目全非。

    

    到处都是弹坑，到处都是废墟，到处都是尸体。那些曾经整齐排列的火炮，被炸成了一堆堆废铁；那些曾经坚固的掩体，被炸成了一片片废墟；那些曾经充满信心的士兵，有的倒在血泊中，有的蜷缩在弹坑里瑟瑟发抖，有的抱着头哭泣，有的呆呆地望着天空，仿佛还没有从噩梦中醒来。

    

    美军军官从弹坑里爬出来，浑身是土，满脸是血。他踉跄着站起来，望着眼前这片炼狱般的景象，嘴唇剧烈地颤抖着。

    

    他的炮兵阵地，没了。他的指挥所，没了。他的弹药库，也没了。

    

    他赖以自信的火力优势，在周家军精准的打击下，化为乌有。

    

    他的膝盖一软，跪在了地上。

    

    “上帝啊……”他喃喃自语，声音里满是绝望，“这仗……怎么打？”

    

    就在美国佬在阵地上绝望哀嚎的同时，远在南京的周家军司令部里，气氛却是一片肃杀。

    

    周正坐在宽大的办公桌后，面前摊着刚从鸭绿江前线送来的战报。他的目光落在那几行字上——精准炮击，敌军伤亡惨重，前沿阵地已基本摧毁，我军无一伤亡。他面无表情地看完，将战报轻轻放下，端起茶杯抿了一口。

    

    茶是热的，入口却有一丝苦涩。

    

    他放下茶杯，手指在桌面上轻轻敲击，一下，又一下，如同某种沉重的倒计时。窗外的阳光透过玻璃洒进来，在他棱角分明的脸上投下一片光斑，却照不进那双深邃如井的眼睛里。

    

    “还敢来。”

    

    他的声音很轻，轻得几乎听不见。但那三个字里，却蕴含着一种让人不寒而栗的冷意，如同冬日的寒风，如同死神的低语。

    

    他站起身，走到窗前，望着外面那片明媚的天空。阳光正好，万里无云，远处紫金山的轮廓清晰可见。多么美好的日子。

    

    可他的心里，却翻涌着惊涛骇浪。

    

    美国人，日本人，一次次的试探，一次次的挑衅，一次次的侵犯。从上海到南京，从南京到武汉，从武汉到华北，从华北到东北——他们以为，周家军会一直被动挨打？他们以为，这片土地会永远任人宰割？他们以为，中国人还是那个可以随意欺负的“东亚病夫”？

    

    错了。

    

    大错特错。

    

    他的拳头缓缓攥紧，指节泛白。

    

    既然你们敢来，那就让你们终生难忘。

    

    他猛地转过身，大步走回办公桌前，拿起那部红色电话。那是直通战略火箭军的专线，只有在最紧急、最重要的时刻才会使用。那部电话上一次响起，还是半个月前，他询问发射井的进度。而这一次，他要下达的，是真正的命令。

    

    电话那头传来一个沉稳的声音：“报告司令，战略火箭军值班室，请指示。”

    

    周正的声音平静得可怕，每一个字都像经过深思熟虑：

    

    “东风5B，准备的怎么样了？”