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    陈远蹲在血迹旁，看了很久。

    他伸出手，摸了一下雪上的血。

    冰的，硬邦邦的。

    他站起来，拍了拍手上的雪。

    “他没死。”他说道。

    孙尚香站在他身后，手按着剑柄，没说话。

    风吹过来，很凉，把雪沫子卷起来，打在脸上。

    ……

    张辽率军北上那天，下着雨。

    不是大雨，是那种细细的、绵绵的、粘在脸上甩不掉的雨。

    天灰蒙蒙的，山也灰蒙蒙的，路也灰蒙蒙的。

    马蹄踩在泥里，陷进去，拔出来，再陷进去。

    骑兵们把枪扛在肩上，低着头，跟着前面的影子走。

    张辽走在最前面，眼睛眯着，望着那片灰蒙蒙的天。

    林牧的残部已经跑了三天。

    他们往北跑，往海边跑，往他们以为能跑掉的地方跑。

    跑得很急，丢盔弃甲，丢粮弃车，连旗都丢了。

    张辽追得很慢，不是追不上，是故意慢。

    他要让他们跑，跑到跑不动为止，跑到没有路为止，跑到他们自己把自己逼进死胡同。

    追过阿尔卑斯山。

    山道很窄，两边的雪还没化，白茫茫的，刺眼。

    残部的脚印留在雪地上，深深浅浅的，歪歪扭扭的，像一条受伤的蛇。

    张辽蹲下来，摸了摸脚印。

    雪是软的，脚印还很新，人没走远。

    他站起来，翻身上马。

    “追。”

    追过多瑙河。河面很宽，水很急，桥被拆了。

    残部是坐船过去的，船是抢的，渔民的小船，一艘只能坐几个人。

    他们过了河，把船推翻了，沉到水底。

    张辽站在河边，看着那片翻着泡沫的水面。

    没有船，没有桥，没有路。

    他回头，看着身后的骑兵。

    “砍树。”

    骑兵们下马，砍树，绑成木筏。

    木筏不稳，站在上面晃晃悠悠的。

    张辽第一个站上去，撑着竹竿，过了河。

    身后，骑兵们一个一个地过。

    有人掉进水里，被拽上来，浑身湿透，继续走。

    追过波罗的海。

    海岸线很长，很平，沙子是白的，海水是灰的。

    风从海面上吹过来，很咸，很冷。

    残部在这里停了，不是不想跑了，是没路跑了。

    前面是海，后面是追兵。

    他们困守在一座孤岛上，岛不大，光秃秃的，连棵树都没有。

    退潮的时候，有一条窄窄的沙洲连着海岸。

    涨潮的时候，沙洲被淹了，岛就成了孤岛。

    张辽没急着攻。

    他看了一眼那座岛，看了一眼那片海，看了一眼那条正在被潮水淹没的沙洲。

    然后他转身，下令扎营。

    骑兵们不解，但没问。

    他们扎帐篷，生火做饭，喂马擦枪。

    张辽站在海边，望着那座岛，望了一天一夜。

    第一天，岛上的人没有出来。

    他们躲在岛中央的一块大石头后面，挤在一起，取暖。

    没有火，没有干粮，连淡水都没有。

    有人渴了，喝海水，喝了更渴。

    有人饿了，啃皮带，啃不动。

    第二天，岛上有人出来。

    不是冲出来，是爬出来。

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    他们爬到海边，想捞鱼，捞不到。

    想找贝壳，找不到。

    有人趴在海滩上，喝海水，喝着喝着就不动了。

    张辽站在岸边，看着那个人，面无表情。

    第三天，岛上的人冲出来了。

    不是想打，是想死。

    他们饿疯了，渴疯了，怕疯了。

    冲出来的时候，连刀都举不稳，枪都端不平。

    张辽骑马站在最前面，看着那些摇摇晃晃冲过来的人，看着他们凹陷的眼窝、干裂的嘴唇、发青的脸。

    他举起刀，又放下了。

    “抓活的。”

    骑兵冲上去，像赶羊一样，把他们围在中间。

    没有人抵抗，没有人跑，连喊都没人喊。

    他们跪在地上，低着头，等着。

    清点人数，没有一个跑掉。

    张辽坐在马上，看着那些俘虏，看着那片灰蒙蒙的海，看着那面已经降下来的旗。

    风从海面上吹过来，很咸，很冷。

    ……

    消息传开的时候，欧洲像炸了锅。

    林牧跑了，生死不明。

    他的军队散了，有的降，有的逃，有的躲进了深山老林。

    那些被他压了十几年的人。

    那些被他杀了儿子、占了田地、烧了房子的人。

    那些忍了、等了、熬了十几年的人，一夜之间全站起来了。

    他们冲进林牧的官署，砸了他的旗，烧了他的画像，把他的雕像从基座上拽下来，拖着游街。

    街上挤满了人，喊着、哭着、笑着。

    有人跪在地上磕头，有人抱着不认识的人哭。

    有人举着酒坛往嘴里灌，灌完了把坛子摔在地上，啪的一声，像放炮仗。

    法兰西国王第一个宣布归顺开元。

    他是半夜得到消息的，信使骑马跑了三天三夜，到巴黎的时候，马都累死了。

    信使跪在城堡的大厅里，浑身是泥，嘴唇干裂，话都说不利索。

    国王从床上爬起来，光着脚站在石板上，听着听着，手开始抖。

    他接过信，看了一遍，又看了一遍。

    然后他把信贴在胸口，闭上眼睛，站了很久。

    第二天一早，他召集文武百官，宣布归顺。

    没人反对。

    那些以前反对的，现在也不反对了。

    他们比国王还急，恨不得当天就出发。

    国王要带的东西不多，一匹马，一柄剑，几件换洗的衣服。

    他不要卫队，不要仪仗，不要那些花里胡哨的排场。

    但百官不干，说你是法兰西国王，不能这么寒碜。

    他们给他凑了一百个骑兵，一百个步兵，一百个侍从。

    马是白的，鞍是新的，旗是刚绣的。

    国王看了看，没说什么，翻身上马，走了。

    走了半个月。

    从巴黎到罗马，一千多里路。

    春天的路不好走，雨多，泥多，有些地方路断了，要绕。

    骑兵的靴子磨破了，步兵的脚起了泡，侍从的肩被行李勒出了血印。

    没人抱怨。

    他们知道，这一趟，值。

    到罗马那天，天很蓝，风很轻。

    台伯河的水还是浑的，打着旋往下游流。

    城门口站着开元军的兵，枪刺在阳光下闪着光。

    他们看见法兰西的旗，让开一条路。

    国王骑马穿过城门，穿过街道，穿过那些还在修缮的房子，穿过那些从窗户里探出头来看热闹的人。

    他骑得很慢，像在走，不是赶路。

    他要把这座城看仔细。

    这座林牧建了十年、守了十年、最后丢了的城。