1941年12月下旬，缅甸，腊戍。
热。
湿热像一张浸透了废机油的厚棉被，死死捂住口鼻。
空气里混杂着橡胶腐烂的酸味、咖喱味，还有下水道反涌上来的腥气，直冲天灵盖。
车队像一条被抽了筋的死蛇，瘫软在红土路上，半天挪不动一米。
吴融坐在副驾驶位，手里捏着那份尚未开封的腊戍布防图，指尖在膝盖上有节奏地敲击，像是在倒数某种爆发的时间。
车窗外，景象割裂得让人眼晕，简直是现实版的“折叠世界”。
左边，是英军的兵站。
绿草如茵，白色的殖民地风格小楼精致得像画报。
几个穿着短裤、长筒袜的英军军官，正坐在凉棚下，手里摇着加了冰块的威士忌，留声机里飘出慵懒的爵士乐。
身旁的印度仆人正卖力地扇着扇子，仿佛这里不是战场，而是伦敦郊外的度假庄园。
右边，是尘土飞扬的土路。
数千名从国内刚开拔过来的中国远征军士兵，衣衫褴褛，草鞋磨烂了脚底板，血水混着黄泥。
他们像牲口一样挤在露天里，抱着那杆老旧的“中正式”步枪，眼巴巴地看着铁丝网那边的冰水，喉结上下滚动，咽着带土的唾沫。
没人说话。
只有沉重的喘息声，和远处英军军官爆发出的那种并不好笑的哄笑声，刺耳得像指甲刮过黑板。
“妈的。”
后排传来一声低骂。
赵世林拿着手帕死死捂着鼻子，那对盘得包浆的核桃也被扔在一边，眼神阴郁地盯着窗外：“咱们的人连口干净水都喝不上，这帮英国佬在开茶话会？”
吴融没回头，只是把车窗摇上去了一半，隔绝了那股令人作呕的优越感。
“赵副官，省点力气。”
吴融声音冷得像冰镇过的刀片，“在这里，尊严是打出来的，不是骂出来的。”
车队突然停了。
前面传来一阵嘈杂的争吵声，夹杂着枪托重重砸在肉体上的闷响。
“怎么回事？”
吴融推开车门，军靴狠狠踩进滚烫的红土里。
钱通像个影子一样跟了下来，独臂上的精钢铁钩在阳光下泛着乌光。
后面车斗里的“雷霆”队员瞬间进入战备状态，拉动枪栓的声音整齐划一，像是一排死神的牙齿在咬合。
前方两百米，军需燃油仓库。
一个穿着灰色军装的中国上校团长，正满脸通红地站在栏杆外。
他手里攥着一张皱巴巴的调拨单，军帽歪在一边，额头上全是汗水和尘土。
栏杆里面，坐着一个英国少校。
雷金纳德·斯科特。
这人三十多岁，金发梳得油光水滑，嘴里叼着个石楠根烟斗。
他翘着二郎腿坐在行军椅上，手里拿着一根做工考究的藤条，正在有一下没一下地敲打着靴子，一脸的百无聊赖。
“不，不，不。”
雷金纳德连眼皮都没抬，用藤条指了指那个中国团长，语气像是在驱赶一只讨食的流浪狗。
“听不懂人话吗？”
他操着一口极其蹩脚、怪腔怪调的中文，“我说过，文件，不对。
我们要核实。
这里是腊戍，是大英帝国的地盘，得按我们的规矩办。”
中国团长急得青筋暴起，把调拨单狠狠拍在栏杆上：“这是司令长官部签发的加急令！
我的团要赶去同古布防！
没有油，车子就是废铁！
延误了战机，你负得起责吗？”
“负责？”
雷金纳德像是听到了什么年度笑话。
他拿下烟斗，在鞋底磕了磕烟灰，脸上写满了轻蔑。
“你们能不能打仗，那是上帝的事。”
雷金纳德站起身，整理了一下并没有褶皱的制服，“但我的油库，下午四点下班。
现在，是下午茶时间。”
说完，他转身就要走。
旁边的几个英军士兵端着斯登冲锋枪，嘻嘻哈哈地把枪口对准了中国团长，手指在扳机上晃荡，眼神里全是戏谑。
那个团长双拳紧握，指甲几乎嵌进肉里。
他身后几百号弟兄看着他，他想拔枪，但他知道，一旦走火，那就是外交事故。
“窝囊。”
钱通站在吴融身后，啐了一口唾沫，“老板，这要是南京，我早卸了他两条腿。”
吴融整理了一下衣领，摘下白手套，随手塞进裤兜。
“这不是南京。”
吴融迈步向前，步子不大，但每一步都踩得很实，带着一股子生人勿近的煞气，“但这也不是伦敦。”
他越过那个愤怒却无助的团长，径直走到栏杆前。
雷金纳德感觉到了什么，停下脚步，转过身。
他看到一个年轻的中国军官。
上校军衔。
但这人身上没有那种常见的卑微或者愤怒。
那双眼睛平静得像是一口深井，看得人脊背发凉，仿佛在看一具尸体。
“你是谁？”
雷金纳德皱眉，挥了挥手里的藤条，“排队去，黄皮……”
话音未落。
“咔嚓！”
一声脆响。
吴融没动。
动的是钱通。
没人看清他是怎么翻过栏杆的。
只觉得眼前黑影一闪，那只冰冷的铁钩就已经搭在了雷金纳德的肩膀上。
钩尖并没有刺入皮肉，只是轻轻勾住了雷金纳德精致的领章。
只要钱通手腕一抖，这块肉连带着锁骨就能被生生扯出来。
“该死！”
雷金纳德吓得魂飞魄散，手里的烟斗“啪嗒”一声掉在地上。
周围的英军士兵大惊失色，十几支斯登冲锋枪瞬间抬起。
“哗啦——！”
更密集的上膛声响起，那是美式汤姆森冲锋枪特有的清脆声响。
十名“雷霆”队员不知何时已经占据了制高点和射击死角。
十个黑洞洞的枪口，像是十只冰冷的眼睛，死死锁定了每一个英军士兵的眉心。
不仅如此，陈默甚至扛起了一挺轻机枪，架在卡车顶棚上，手指已经压下了第一道火。
杀气。
那种真正上过战场、从死人堆里爬出来的实质性杀气，瞬间笼罩了整个油库。
刚才还嘻嘻哈哈的英军士兵，此刻脸色惨白，一动不敢动。
他们是来殖民地镀金的少爷兵，不是来送命的。
那个中国团长看傻了眼，张着嘴，半天没合上。
这他娘的也太硬核了！
吴融伸手，推开栏杆，慢条斯理地走到雷金纳德面前。
他弯下腰，捡起那个掉在地上的烟斗，吹了吹上面的灰尘。
“登喜路一九三八款，好烟斗，少校。”
纯正的伦敦腔。
甚至带着一点牛津大学特有的那种傲慢与慵懒的尾音，比雷金纳德这个苏格兰乡下出身的军官还要地道一百倍。
雷金纳德像是见了鬼一样，声音都在发抖，肩膀上那只铁钩的寒意透过布料渗进骨头里。
“你……你是谁？”
吴融把烟斗插进雷金纳德的上衣口袋，还顺手替他拍了拍胸口，动作优雅得像是在参加晚宴，但眼神里却透着股狠劲儿。
“想必您就是斯科特少校。”
吴融收起笑容，身体微微前倾，那股压迫感瞬间炸开，如同猛虎扑食。
他换回了中文，声音不大，却让在场每一个人都听得清清楚楚。
“听好了。”
“我不管你在伦敦是什么爵位，也不管这本该死的条令上写了什么狗屁规矩。”
吴融伸出一根手指，轻轻点了点雷金纳德那张苍白的脸，一字一顿：
“在缅甸，从这一秒开始。”
“只有中国人的命令，才是命令。”
雷金纳德喉结剧烈滚动，冷汗顺着鬓角往下淌，他想硬气一点，但腿肚子直转筋：
“你……你这是哗变！我要向史迪威将军控诉！我要……”
“你可以去告状。”
吴融从腰间拔出那把勃朗宁手枪，动作慢得惊人，却带着一种致命的节奏感。
“咔哒。”
打开保险。
他把枪口直接抵在雷金纳德的眉心，眼神里没有一丝一毫开玩笑的意思。
“但在那之前，我会先让你看看，什么叫战时军法。”
“钱通。”
“到。”
钱通的铁钩微微下压，划破了军服。
“五分钟。”
吴融看了一眼手腕上的表，“把油箱加满。少一滴，我就卸少校一根手指。手指卸完了，就卸胳膊。”
“明白。”
钱通咧嘴一笑，露出一口森白的牙齿，笑得让人毛骨悚然。
他凑到雷金纳德耳边，像是恶魔的低语：“少校，您的手指看起来挺嫩，应该很好切。”
雷金纳德彻底崩溃了。
他看得出来，这群人是疯子。
是那种真的敢把他剁碎了喂狗的疯子。
“加！给他们加！”
雷金纳德尖叫起来，声音都变了调，破了音，“把油库打开！全部打开！快！”
英军士兵们如蒙大赦，手忙脚乱地扔下枪，开始搬运油桶，恨不得多长两只手。
那个中国团长终于回过神来。
他看着吴融，眼神从震惊变成了狂热的崇拜。
他在这一行混了十几年，受够了洋人的窝囊气，从未像今天这样觉得脊梁骨这么直过，简直爽翻了！
“兄弟……”
团长走过来，声音有点哽咽，“谢了。哪个部分的？”
吴融收起枪，恢复了那副生人勿近的冷淡模样。
“远征军司令部参谋，吴融。”
他转过身，没再看那个瘫软在地上的雷金纳德一眼，仿佛多看一眼都会脏了眼。
“让你的弟兄们先加。吃饱喝足了，才有力气杀鬼子。”
团长啪地立正，敬了一个标准的军礼，吼道：
“96师288团，李鸿！吴参谋，这份情，我记下了！”
……
不远处。
赵世林靠在车门上，手里的本子摊开着。
他看着吴融的背影，又看了看那个还在发抖的英国少校，脸上露出意味深长的笑。
这哪是特工？
这分明是军阀！
钢笔在纸上沙沙作响。
腊戍观察记录：目标人物行事极度激进，具备极强的煽动性与控制力。
其手段已超出常规特工范畴，更倾向于暴力裁决。
危险等级：上调至S级（建议：别惹他）。
“有意思。”
赵世林合上本子，从兜里摸出一颗核桃，那是戴笠送他的。
“老板啊老板，您放出来的这头老虎，恐怕这笼子是再也关不住喽。”
油泵的轰鸣声响起。
黑色的燃油灌入卡车的油箱，像是注入了黑色的血液，让这支钢铁部队重新焕发了生机。
吴融站在滚滚尘土中，抬头看向南方。
那里是同古。
真正的绞肉机，正在等着他们。
“全体上车。”
吴融的声音穿透了嘈杂，带着一股决绝。
“下一站，地狱。”
车队刚刚驶出腊戍。
电台指示灯突然疯狂闪烁，红光刺眼。
陈默一把按住耳机，脸色瞬间变得惨白，像是听到了死神的脚步声。
“老板！截获日军第55师团急电！”
陈默抬头，声音都在颤抖。
“他们没去仰光……他们的前锋部队，已经在昨晚强渡了萨尔温江！距离同古，只有不到一百公里！”
吴融猛地睁开眼，眼底闪过一丝厉色。
历史，提前了整整三天。
“全速前进！”
吴融一把拉过枪栓，发出清脆的金属撞击声。
“咱们去给日本人，送份大礼。”