十月初五，酉时。

    

    夕阳如血。

    

    汴梁西门外三里处的战场上，硝烟渐散，血腥味却愈发浓重。五千具尸体横七竖八地躺在旷野上，有西军的，也有齐军的。伤者的呻吟声此起彼伏，像一群垂死的野狗在哀嚎。

    

    种师道身边只剩最后七个人。

    

    七个人，围成一个圆阵，把他护在中间。

    

    七个人，个个带伤，人人浴血。

    

    最年轻的那个叫周大牛，今年才十九岁，是种师道从西北带回来的孤儿。他爹死在西夏人手里，他妈死在逃荒路上，种师道收留了他，教他骑马射箭，把他当亲孙子待。

    

    现在，周大牛左肩中了一刀，骨头都露出来了，血顺着胳膊往下淌，滴在地上，洇开一小片黑红。

    

    但他还站着。

    

    握着刀的手在抖，但他还站着。

    

    “老将军，”周大牛嘶声道，“您走！俺们挡住！”

    

    种师道看着他，忽然笑了：

    

    “走？往哪儿走？”

    

    周大牛愣住了。

    

    是啊，往哪儿走？

    

    四面八方全是齐军。

    

    黑压压的，像潮水，像乌云，像天塌下来一样。

    

    走不掉了。

    

    “老将军……”周大牛眼眶红了。

    

    种师道伸手，拍了拍他的肩膀——那只完好的肩膀：

    

    “好小子。下辈子，还跟着老夫。”

    

    他策马上前几步，从那七个人的圆阵中走出去。

    

    一个人，一匹马，一把剑。

    

    面对着数不清的齐军。

    

    武松骑在马上，看着他。

    

    鲁智深扛着禅杖，看着他。

    

    三万齐军，都在看着他。

    

    他深吸一口气，举起剑：

    

    “大宋种师道在此——谁敢与老夫一战！”

    

    声音苍老，但中气十足，在空旷的战场上回荡。

    

    武松和鲁智深对视一眼。

    

    武松微微点头。

    

    鲁智深咧嘴一笑，大步上前。

    

    “老将军，”他朗声道，“洒家鲁智深，来会会你！”

    

    种师道看着他，浑浊的老眼里闪过一丝亮光：

    

    “好！来！”

    

    鲁智深大步流星，禅杖在地上拖出一道深沟。

    

    种师道策马冲来，剑指前方。

    

    马快，剑更快。

    

    一剑刺向鲁智深胸口。

    

    鲁智深侧身躲过，禅杖横扫。

    

    种师道勒马躲闪，马头一偏，险险避过。

    

    一个回合，不分胜负。

    

    “好！”鲁智深赞道，“老将军好骑术！”

    

    种师道没答话，调转马头，又是一剑。

    

    这一剑更快，更狠。

    

    鲁智深这次没躲，禅杖一横，硬接了这一剑。

    

    “铛——！”

    

    金铁交鸣之声震耳欲聋。

    

    种师道的剑被震得差点脱手，虎口崩裂，血顺着剑柄往下流。

    

    鲁智深的禅杖上，留下了一道浅浅的剑痕。

    

    “好力气，”种师道喘着粗气，“和尚，你叫什么？”

    

    “洒家鲁智深！”

    

    “鲁智深……”种师道念了一遍，“好名字。再来！”

    

    他策马又冲。

    

    第三剑。

    

    第四剑。

    

    第五剑。

    

    每一剑都被鲁智深挡下。

    

    每一剑都比前一剑更慢。

    

    他的力气……快耗尽了。

    

    武松看着这一幕，眉头微皱。

    

    “鲁大师，”他沉声道，“够了。”

    

    鲁智深回头看他一眼，点点头。

    

    他收住禅杖，对种师道说：

    

    “老将军，你打不动了。降了吧。”

    

    种师道喘着粗气，脸色惨白，额头上全是汗。

    

    他的剑举在半空，手在抖。

    

    但他还是摇头：

    

    “不降。”

    

    鲁智深叹了口气：

    

    “那洒家得罪了。”

    

    他大步上前，禅杖一抡，直接砸向种师道的马。

    

    那匹老白马跟了种师道三十年，从西北到汴梁，从青壮到老迈，从没怕过什么。

    

    但此刻，它怕了。

    

    禅杖砸下来的风声太吓人，它本能地往旁边一闪——

    

    种师道从马背上摔了下来。

    

    七十岁的老将，从马背上摔下来，摔在满是碎石的地上。

    

    膝盖破了，手肘破了，额头也磕破了，血流了满脸。

    

    他挣扎着想爬起来，但两条腿像灌了铅，不听使唤。

    

    他用手撑着地，一点一点往上撑。

    

    撑到一半，又摔下去。

    

    再撑。

    

    再摔。

    

    第三次，他终于站起来了。

    

    摇摇晃晃地站着，浑身是血，满脸是血，像个刚从死人堆里爬出来的鬼。

    

    他抬起头，看着面前的鲁智深。

    

    鲁智深没动。

    

    他就那么站着，看着这个老人。

    

    种师道举起剑——那把已经卷了刃的剑，对着鲁智深：

    

    “来……”

    

    鲁智深看着他，忽然觉得鼻子有点酸。

    

    他上前一步，轻轻一掌，按在种师道肩上。

    

    力气不大，但种师道已经撑不住了。

    

    他膝盖一软，单膝跪地。

    

    剑脱手落下，“当啷”一声，摔在石头上。

    

    他跪在地上，低着头，浑身颤抖。

    

    不是因为疼，是因为……不甘。

    

    打了四十年仗，从没输过。

    

    今天输了。

    

    输得干干净净。

    

    输得彻彻底底。

    

    “老将军，”鲁智深蹲下来，轻声道，“够了。”

    

    种师道抬起头，看着他。

    

    浑浊的老眼里，忽然涌出泪来。

    

    他仰起头，对着血红的天空，长叹一声：

    

    “天亡大宋——非战之罪——！”

    

    声音苍老，悲凉，凄厉，在空旷的战场上回荡。

    

    三万齐军，沉默地看着这一幕。

    

    没有人说话。

    

    没有人笑。

    

    没有人欢呼。

    

    远处，武松骑在马上，看着这一幕。

    

    他忽然想起很多年前，他师父跟他说过的一句话：

    

    “真正的将军，不是打赢了多少仗，是输了之后还能站着。”

    

    他当时不懂。

    

    现在懂了。

    

    他翻身下马，大步走过去。

    

    鲁智深已经把种师道扶起来了。

    

    老将站都站不稳，要靠鲁智深扶着才能勉强立住。

    

    武松走到他面前，单膝跪地：

    

    “老将军，得罪了。”

    

    种师道低头看着他，忽然笑了：

    

    “好小子……好刀法……”

    

    武松抬头，看着他：

    

    “老将军，请。”

    

    他伸手，扶住种师道的另一边。

    

    两个当世顶尖的猛将，一左一右，扶着这个七十岁的老人，一步一步向齐军中军帐走去。

    

    中军帐前，林冲站在那里。

    

    他亲眼看着种师道从马上摔下来，亲眼看着他挣扎着站起来，亲眼看着他仰天长叹。

    

    他一直没有动。

    

    就站在那儿，等着。

    

    等种师道走过来。

    

    等这个为大宋打了一辈子仗的老将，走到他面前。

    

    武松和鲁智深扶着种师道，走到他面前三丈处，停下。

    

    种师道抬起头，看着他。

    

    两个人都没有说话。

    

    就那么看着。

    

    一个浑身是血，一个一尘不染。

    

    一个败了，一个赢了。

    

    一个亡了国，一个建了国。

    

    许久，种师道开口：

    

    “林教头，老夫……输了。”

    

    声音沙哑，苍老，疲惫。

    

    林冲看着他，目光平静：

    

    “老将军，请。”

    

    他侧身，让开中军帐的入口。

    

    种师道愣了一下：

    

    “你……不杀老夫？”

    

    林冲摇头：

    

    “不杀。”

    

    “不囚？”

    

    “不囚。”

    

    “那你想怎样？”

    

    林冲看着他，一字一句：

    

    “请老将军入帐一叙。”

    

    种师道盯着他，浑浊的老眼里闪过一丝复杂的神色。

    

    然后他笑了。

    

    笑得苍凉，笑得释然：

    

    “好。”

    

    他推开武松和鲁智深的手，踉跄着，一步一步向中军帐走去。

    

    走到帐口，他忽然停住，回头看了一眼。

    

    远处，汴梁城的轮廓在夕阳中渐渐模糊。

    

    城楼上，龙旗还在飘。

    

    但已经看不清了。

    

    他转过头，走进帐中。

    

    帐内，林冲已经备好了茶。

    

    不是茶，是酒。

    

    一壶热好的老酒，两只碗。

    

    “老将军，”林冲亲自斟酒，“请。”

    

    种师道端起碗，喝了一口。

    

    酒是好酒，烧刀子，烈得能点着火。

    

    他一口干了。

    

    林冲又给他斟满。

    

    他又干了。

    

    第三碗。

    

    第四碗。

    

    第五碗。

    

    他一口气喝了五碗，把酒壶喝空了。

    

    然后他放下碗，看着林冲：

    

    “林教头，你想说什么？”

    

    林冲看着他，沉默片刻：

    

    “老将军，十八年前，高俅陷害林某的时候，您在哪儿？”

    

    种师道愣住了。

    

    他张了张嘴，想说什么，却说不出来。

    

    林冲替他答了：

    

    “您在西北。在打西夏。”

    

    种师道低下头。

    

    “您知道林某是被冤枉的吗？”

    

    种师道沉默很久，终于点头：

    

    “……知道。”

    

    “您为什么不出来说话？”

    

    种师道抬起头，看着他，眼眶红了：

    

    “因为老夫……不敢。”

    

    他握紧拳头，手在抖：

    

    “高俅那狗贼，权倾朝野。老夫要是出来说话，他一句话就能罢了老夫的兵权。种家军怎么办？西北怎么办？西夏人还在边境上等着呢！”

    

    他声音发颤：

    

    “老夫……老夫对不起你。但老夫……没得选。”

    

    林冲看着他，久久无言。

    

    然后他起身，走到种师道面前。

    

    单膝跪地。

    

    种师道愣住了：

    

    “你……你这是干什么？”

    

    林冲抬头，目光平静：

    

    “老将军忠义，林某敬佩。”

    

    他顿了顿：

    

    “然赵宋气数已尽，高俅、蔡京之流祸国殃民，民不聊生。老将军一生忠勇，不该给这样的朝廷陪葬。”

    

    种师道盯着他，浑浊的老眼里，终于落下泪来。

    

    “林教头，”他声音沙哑，“你……你比赵佶强一万倍。”

    

    林冲起身，亲手扶他坐下：

    

    “老将军，从今往后，咱们一起，把这个天下……治好。”

    

    种师道看着他，忽然笑了。

    

    笑得释然，笑得欣慰：

    

    “好。”

    

    他端起碗，碗里还有最后一滴酒。

    

    他仰头，干了。