“另外，‘烽火2号’，针对非小细胞肺癌，预计三个月后进入临床。”
“‘烽火3号’，针对食管癌，预计五个月后进入临床。”
她合上电脑。
“我们不是在抢劫。”
“我们只是在回收即将过期的工业废品。”
会议室里只剩下粗重的呼吸声。
罗氏的CEO脸色惨白，手指着协议的第三页。
“最终零售价由委员会制定……利润率不得超过10%？”
他站起身，声音变了调。
“这不可能！10%的毛利，我们将沦为华夏的代工厂！”
“代工厂？”
高岚冷冷地看着他。
“你似乎还没有搞清楚自己的处境。”
她站起身，踱步到巨大的防弹玻璃窗前，背对众人。
“过去一百年，你们把成本几美元的药，卖到几万，甚至几十万美元。”
“你们不是在做生意，是在向全人类征收‘生命税’。”
高岚猛地转身。
她的视线扫过在场的每一个人。
“现在，苏奇教授，剥夺了你们收税的权力。”
“从今天起，医药回归它的本质——制造业。”
“不想做代工厂？”
高岚抬手，指向会议室厚重的大门。
“可以离开。去看看三天后，没有了华夏的原料药，再面对‘烽火’系列的全线冲击，你们的商业帝国还剩下什么。”
死寂。
绝对的死寂。
没有人敢动。
更没有人敢走向那扇门。
原料药断供，是悬在头顶的剑。
“烽火”平台，是从地面轰向天空的炮火。
天上地下，无路可逃。
戴维斯面如死灰。
他环顾四周，看到的皆是同样的绝望。
曾经不可一世的全球医药托拉斯，此刻脆弱得像一群等待圈养的牲畜。
他们终于明白。
自己面对的，不是一家公司，也不是一个国家。
而是一个更高维度的文明，对旧秩序的清洗。
“我签。”
戴维斯拿起桌上的金笔，手腕沉重如铅。
笔尖划过纸面，发出沙沙的声响。
那是旧时代落幕的挽歌。
有了第一个，就有第二个。
罗氏，默克，诺华……
二十分钟后。
二十份沾着新鲜墨迹的协议，整齐地码放在高岚面前。
江城午后的阳光洒在那些签名的笔迹上。
高岚没有再看这些已经失去价值的人。
她拿起加密电话，拨通了一个号码。
电话接通。
“苏奇，结束了。”
她的声音，终于有了一丝人的温度。
“新世界，开始了。”
……
签字墨迹未干。
华夏大地，一场静默而宏大的总动员，已经开始。
这不是战争，却比战争更急迫。
西北，
甘肃。
黄沙漫天的县城公路上，
一支看不到尽头的重型卡车车队，正如钢铁洪流般驶入。
每一辆卡车都覆盖着厚重的篷布，车头挂着红色的横幅：
“不惜一切代价，打赢抗癌人民战争！”
县医院院长刘建国站在路边，被车队扬起的尘土呛得咳嗽，但他一步没退。
他的身后，全院三百名医护人员列队完毕。
他们不像在迎接物资。
像在迎接一支即将奔赴前线的野战军。
“嘎吱——”
为首的军用卡车停下。
跳下来的不是司机，而是全副武装的战士。
他们迅速散开，拉起警戒线，荷枪实弹。
紧接着，十几个胸前佩戴“江城中心医院”徽章的年轻人跳下车。
领头的张伟，眼圈发黑，显然已经连续奔波了数十个小时。
他没有寒暄，直接向刘建国敬了一个不太标准的军礼，声音沙哑：
“刘院长，‘千县万医’第109支援组全员到达。”
“车上是三千人份的‘E-19’检测试剂，和五百支‘烽火一号’。”
“请立刻腾出最大的库房，要求双人双锁，24小时武警看守。”
刘建国看着那些被战士们小心翼翼抬下来的冷链箱。
箱体上，印着红色的“绝密”字样。
他的喉结剧烈滚动了一下。
他干了一辈子基层医疗，见过送面粉的，见过送棉被的。
第一次见，送命的。
……
三天后。
县医院门诊大厅，人潮汹涌。
消息像长了翅膀，传遍了十里八乡。
“京城来了大专家”、“国家发了免费药”，这两句话足以让最固执的老农放下锄头。
角落里。
五十八岁的王根生蜷缩在塑料排椅上，脸色蜡黄，右手死死顶着右上腹。
疼。
像有把钝刀子在肝脏里搅动。
他知道那是什么。
村东头的老李，半年前就是这么疼死的。肝癌，发现就是晚期。
王根生不想来。
家里刚给儿子凑了彩礼钱，兜里比脸还干净。
查出来又能怎么样？
城里医院一张床位费，够他卖一千斤土豆。
“爹，来都来了，咱就查查，反正不要钱。”
儿子蹲在他身边，红着眼劝。
王根生叹了口气，那双像老树皮一样粗糙的手，微微发抖。
半小时后。
张伟拿着一张报告单，走出了临时筛查室。
他的目光在人群中搜索，最终定格在蜷缩的王根生身上。
“王根生！”
王根生浑身一震，像是等待宣判的犯人，慢吞吞地挪了过去。
“大爷，跟我们进来一下。”
诊室门关上的那一刻，王根生感觉天塌了。
“是不是……没治了？”
他坐在凳子上，屁股只敢搭个边，声音小得像蚊子哼。
张伟把一张彩色的CT影像图放在他面前。
“肝右叶，三厘米占位。甲胎蛋白高出正常值两百倍。”
“确诊了，原发性肝细胞癌。”
王根生身子一晃，差点从凳子上栽下去。
儿子“扑通”一声跪在地上，拽着张伟的白大褂：
“大夫！求您救救我爹！砸锅卖铁我们也治！我有力气，我去工地扛水泥……”
“快起来！”
张伟一把拉起这个壮实的汉子。
他看着这对绝望的父子，就像看到了千千万万个在病魔面前苦苦挣扎的华夏家庭。
如果是三个月前，他只能开一张转诊单，然后眼睁睁看着他们因为凑不够手术费而放弃治疗。
但今天。
他有了底气。
张伟拉开抽屉，取出一个红色的方形纸盒。
盒子不大，拿在手里却沉甸甸的。
上面只有两个烫金大字——烽火。