道格拉斯·麦克阿瑟将军，站着。
如同一尊被闪电从中劈开的石像。
军装依旧笔挺，但战情室里所有的人，都能感觉到。
有什么东西，在他那身象征着荣耀的军装之下。
碎了。
不是骨头。
是支撑着他一生的信仰。
他缓缓地，低下头，目光落在了罗斯福那张苍白疲惫的脸上。
他看着这位带领美利坚走出大萧条、对抗法西斯的巨人。
此刻，他看到的，只是一个坐在轮椅上的无力老人。
一个刚刚用自己将军的尊严，换来了一次喘息机会的政客。
一个，懦夫。
麦克А瑟的嘴唇动了动，没有发出任何声音。
他只是用口型，说出了两个字。
叛徒。
然后，他转过身。
用一种仿佛在参加自己葬礼的缓慢步伐，一步，一步，走出了这间充满了腐朽与绝望的坟墓。
他的军靴踩在大理石地板上，再也没有了刚才的雷鸣。
只剩下一种空洞的，死寂的回响。
门，在他身后无声地关上了。
隔绝了战情室里那些如释重负的喘息，也隔绝了旧世界的最后一丝光。
麦克А瑟没有回五角大楼。
他走进了一间无人的小型作战简报室，反手锁上了门。
房间里很暗，只有墙壁上一排世界地图的电子屏幕，散发着幽幽的蓝光。
他走到巨大的落地窗前。
窗外，是华盛顿的夜景。国会山庄严，林肯纪念堂圣洁。
一切都和昨天没有任何不同。
但麦克А瑟知道，这些，都只是幻影。
一座巨大陵墓的精致陪葬品。
他从口袋里掏出那根标志性的玉米芯烟斗，没有点燃，只是用两根手指死死地捏着。
烟斗冰冷的触感，让他那因为极致的愤怒而滚烫的大脑，恢复了一丝冷静。
会计。
那个叫赵学文的男人，用一本账本，就瓦解了整个自由世界。
他甚至没有用一颗子弹。
他只是在不停地计算，评估，清算。
他把战争变成了一门生意。
把国家变成了资产。
把人，变成了一串可以被优化或者剥离的数字。
而罗斯福，那个坐在轮椅上的总统，他接受了这套规则。
他开始学着像一个合格的分公司经理一样，去和总部讨价还价，去计算如何用最小的损失，换取公司的苟延残喘。
尊严？荣誉？
在会计的账本上，这些都是无法被量化的不良资产，是需要最先被清算的部分。
咔嚓。
一声轻微的脆响。
麦克А瑟低下头，看到自己手中的那根玉米芯烟斗，被他硬生生地捏出了一道裂痕。
他松开手。
烟斗掉落在地，碎成了两半。
他不再需要它了。
他走到房间中央那张空无一人的会议桌前，桌上有一部红色的军用保密电话。
一条只通向最高军事指挥层的绝对热线。
他拿起了冰冷的听筒，拨出一个烂熟于心的号码。
“是我。”
电话那头传来一个粗犷沙哑的声音。
“道格拉斯？你他妈的怎么不在那个蛇坑里待着？”
“我出来了。”麦克А瑟的声音平静得可怕，“那里太闷了，一群尸体在开会。”
电话那头沉默了几秒钟。
“我看到直播了。”那个声音变得无比低沉，“他们解散了同盟。”
“是的。”
“他们还要……交出海外基地和领土。”
“是的。”
“上帝啊……”
“乔治。”麦克А瑟打断了他，“上帝已经死了。他被一个东方的会计，用算盘杀死了。”
长久的沉默。
听筒里只剩下电流的嘶嘶声。
“你到底想让我做什么？”乔治·巴顿将军的声音，像一头被关在笼子里的野兽。
“你还相信胜利吗？”麦克А瑟问。
“不是账本上的胜利。”
“是用血与火铸就的那种。”
“我只信那个。”巴顿的声音斩钉截铁。
“很好。”麦克А瑟的嘴角，扯开一个冰冷的弧度，“指挥系统已经被污染了，总统正在学习如何跪下。但是，‘三位一体’的钥匙，还在我们军人的手里。”
巴顿的呼吸瞬间变得粗重。
他听懂了。
“你疯了，道格拉斯，这是叛国。”
“不。”麦克А瑟看着窗外那虚假的和平，“这是拯救。”
“当船长决定凿沉自己的船时，大副就有权力接管指挥。”
“这是最后的机会，乔治。要么，我们像一群被阉割的绵羊一样，等着被送进屠宰场。要么，我们像一群真正的狼一样，用我们的牙齿，告诉那个该死的会计……”
“有些东西，是无法被写进账本的。”
电话那头，是死一般的寂静。
麦克А瑟没有催促，他在等待。
他知道，巴顿会做出正确的选择。
因为，他们是同一种人，他们的灵魂是用硝烟与钢铁铸成的。
“我需要柯蒂斯的支援。”终于，巴顿的声音再次响起。
柯蒂斯·李梅。
战略空军司令部的那个疯子，那个叫嚣着要把敌人炸回石器时代的男人。
“他会同意的。”麦克А瑟说，“他比我们更渴望一场真正的战争。你不用说服他，你甚至得拉住他，免得他自己开着飞机去撞。”
“还有，内布拉斯加州，奥佛特空军基地的那些‘民兵’发射井。”
“我会搞定。”
一个又一个名字被吐出，一个又一个关键的节点被串联起来。
一张由叛逆与怒火编织而成的大网，正在无声地张开。
它将绕过白宫，绕过五角大楼，绕过所有那些被恐惧吓破了胆的官僚，直接扼住这个国家最致命的咽喉。
核武器。
“计划不错，枪和蛋我们都有了。”巴顿问出了最后，也是最关键的问题。
“但是，我们朝哪里开火？”
“他们那艘该死的船，到底在哪？！”