“不必。”

    

    王三千吐出一口烟，眼睛依然闭着。

    

    “顺手而已。我这人，最看不惯祸及妻小的畜生。有仇报仇，动家人，算什么东西。”

    

    这话说得平淡，可徐浪听出了里面那股属于江湖人的、快意恩仇的硬气。

    

    王三千似乎比之前平静了许多，那种疯癫癫的气质淡了，取而代之的是一种深沉的疲惫，和某种......正在慢慢解开的枷锁。

    

    “钱的事，待会儿就让人送来。”徐浪说。

    

    王三千抽烟的动作顿了顿。

    

    他睁开眼，看向徐浪，眼神里没有喜悦，反而蒙上了一层更深的忧虑：

    

    “够了。只是......怕有钱，也未必有用。”

    

    徐浪看着他：“不够？”

    

    “不是钱的问题。”王三千摇摇头，重新闭上眼，声音里透着一股无力，“有些事......不是钱能解决的。”

    

    徐浪沉默片刻，缓缓道：

    

    “船到桥头自然直。这话我从前不信，现在......信了。不管你有什么难处，需要帮忙，说一声。我一定尽力。”

    

    王三千忽然睁开眼，转头看向徐浪。

    

    那双总是浑浊、或者充满戾气的眼睛里，此刻泛起一丝真正的困惑。

    

    “我很想问一句，”他盯着徐浪，一字一顿，“你为什么这么信我？你是什么人？我是什么人？咱们这才第一次正经打交道。你从哪儿知道我？又凭什么信我？”

    

    他顿了顿，不等徐浪回答，抬手制止：“先别急着说。我换个问法——”

    

    王三千身体微微前倾，目光锐利得像刀子：

    

    “我欠你这么大一个人情。你可以直说——要我杀谁？”

    

    这话问得直接，赤裸，带着江湖人特有的干脆和血腥气。

    

    徐浪笑了。

    

    不是那种敷衍的、客套的笑，而是一种......仿佛早就在等这个问题的、了然于胸的笑。

    

    “这么直接？”

    

    他站起身，拍了拍裤子。

    

    “走，上楼顶透透气。有些事，边吹风边说。”

    

    广南市警局的楼顶很空旷。

    

    夜风很大，吹得人衣袂猎猎作响。远处城市的灯火连成一片璀璨的光海，而这里，只有几盏昏暗的景观灯，和两个站在栏杆边的男人。

    

    一名警察殷勤地开了铁门，又识趣地迅速消失。

    

    楼顶只剩下他们。

    

    “听说，”徐浪转过头，看着王三千被风吹乱的头发，“你用一把砍柴刀，挡了十发子弹？”

    

    他目光落在王三千的袖口：“能让我看看吗？”

    

    王三千没说话。

    

    他只是手腕一翻——动作快得几乎看不清——一柄黝黑、朴实、甚至有些锈迹的砍柴刀，就滑入了他的掌心。

    

    他递过去。

    

    徐浪接过刀。

    

    刀很沉，刀柄被磨得光滑，显然用了很多年。

    

    他手指抚过刀面上那几个新鲜的、狰狞的弹痕凹坑，动作很轻，像在触摸某种伤疤。

    

    “这刀，”徐浪轻声说，“配不上你。”

    

    王三千眼神动了动，没接话。

    

    “你应该有一把更好的刀。”

    

    徐浪抬起头，目光灼灼。

    

    “宝刀赠英雄。我那儿，恰巧收着一把唐刀——真正的古物，开了刃的。我觉得，它适合你。”

    

    王三千脸上依旧无喜无悲。

    

    刀？

    

    对他来说，刀是工具，是延伸的手臂，也是......罪恶的载体。

    

    每次握刀，他想起的不是纵横快意，而是血，是惨叫，是那些永远无法安息的亡魂。

    

    他沉默着。

    

    徐浪也不在意。

    

    他把柴刀递还，然后，忽然退后两步，摆开了一个架势。

    

    左脚前滑，后脚偏移，腰部微拱。

    

    右手虚握，仿佛持刀，左手按在腰侧。

    

    一个起手式。

    

    王三千原本淡漠的眼神，瞬间凝固了。

    

    他死死盯着徐浪的动作，嘴唇微微张开，喉咙里发出一个模糊的音节。

    

    徐浪动了。

    

    没有刀，他却舞出了一片无形的刀光！

    

    身影忽左忽右，步伐灵动如鬼魅，手臂挥洒间，仿佛真有一柄利刃在空气中切割出嘶嘶的风声！

    

    周围的空气被搅动，形成一个个微小的气旋，衣角被风带起，猎猎作响！

    

    那动作，那韵律，那刀意......

    

    王三千脸上的平静彻底粉碎。

    

    他瞪大眼睛，脸上写满了难以置信，喃喃道：

    

    “不可能......这不可能......”

    

    良久，徐浪收势。

    

    他缓缓吐出一口气，额角渗出细密的汗珠。

    

    夜风吹过，带来一丝凉意。

    

    他走回王三千面前，把柴刀塞回对方手里，然后转过身，趴在栏杆上，看着远处的夜景。

    

    “王先生，”徐浪的声音随着夜风飘过来，有些飘忽，“你相信......梦吗？”

    

    “梦？”

    

    王三千眉头紧锁，握刀的手不自觉地收紧。

    

    他完全不明白，这跟梦有什么关系，跟他王家绝不外传的刀法有什么关系。

    

    徐浪不急着解释。

    

    他望着那片灯海，声音平缓，像在讲述一个别人的故事：

    

    “我曾经，做过一个很长很长的梦。”

    

    “梦里，有一个男人。我看不清他的脸，但他使一柄唐刀。我们每天都在一片虚无的地方对决。最开始，我连他三刀都接不住，然后就醒了。”

    

    “可这个梦，一个月里，我至少要做上十次。就这样，过了七八年。”

    

    徐浪顿了顿，转过头，看向王三千。

    

    他的眼神很清澈，也很复杂：

    

    “在梦里，我慢慢能接住他的刀了。十刀，二十刀，一百刀......最后，我能跟他打得有来有回。”

    

    “直到有一天，在梦里，我赢了他。”

    

    “他的唐刀脱手，掉在地上。他终于开口，告诉了我他的名字，还有......一些他本来打算带进棺材里的故事。”

    

    夜风呼啸。

    

    王三千僵在原地，手里的柴刀“哐当”一声，掉在了水泥地上。

    

    他死死盯着徐浪，脸上的表情从震惊，到荒诞，再到一种近乎崩溃的激动，最后，全部凝固成一片空白。

    

    那双阅尽沧桑、沾满鲜血的眼睛里，第一次，涌出了某种近乎脆弱的水光。

    

    “你......”

    

    王三千的声音哑得不成样子。

    

    “你说的那个人......他叫什么名字？”

    

    徐浪看着他，缓缓地，一字一顿地，吐出三个字：

    

    “王、三、千。”